OILD AND WATER

Capítulo 8: Seventh Year: Number Twelve Grimmauld Place

El número doce de Grimmauld Place estaba oscuro y silencioso cuando Harry salió a trompicones de la chimenea de la cocina. Con un movimiento de su varita, encendió las velas de la habitación y luego llamó a Kreacher.

-El amo ha llamado-, dijo el viejo elfo, inclinándose tan bajo que su nariz casi tocaba el suelo de piedra.

-¿Está la casa a salvo?- Harry jadeó. Kreacher entrecerró los ojos.

-Se han restablecido las protecciones. Nadie podrá entrar a menos que sepa que estás aquí-. Harry asintió con la cabeza y levantó su baúl a un lado.

-Estaré en la biblioteca-, dijo y dejó atrás a Kreacher, que empezó a murmurar sobre traidores y té.

Vacilante, Harry abrió la puerta de la biblioteca. Era su habitación favorita en la inquietante casa, con el enorme árbol de la familia Black en la pared y las masas de estanterías de libros. También había sido la habitación favorita de Sirius. Se estremeció al pensarlo. Volver aquí, después de tanto tiempo, se sentía extraño. Y de algún modo... doloroso.

Con su varita, encendió una vela y se dejó caer en un polvoriento sillón junto a la ventana. Miró al exterior, más allá de las gotas de lluvia que corrían por el cristal, hasta que un ruido lo devolvió al presente. Kreacher arrastró los pies por el suelo, balanceando una bandeja en las manos, y luego puso una taza de té humeante al lado de Harry.

-Err, ¿hay algo más fuerte en la casa?-, preguntó y Kreacher asintió con la cabeza.

-Kreacher se lo traerá en un momento, amo-. Un minuto después, regresó con una botella de whisky de fuego. Ogden's Finest. El que solía tener Snape. Harry tragó y luego vertió una buena cantidad en su té mientras asentía para que Kreacher se fuera.

El líquido hirviente le quemaba la lengua y el whisky le hacía sentir la garganta confusa. Harry suspiró y se hundió más en el acolchado de la silla. De alguna manera, sabía que el silencio de la casa acabaría por fin con su estado de delirio y le obligaría a pensar. No lo estaba deseando.

Un reloj de pie tintineaba implacablemente contra la pared mientras Harry se entregaba a sus pensamientos.

En su mente, repasó los días pasados cronológicamente, conectando los puntos, con la esperanza de que finalmente tuviera sentido el enorme lío que le había dejado Dumbledore.

El anciano había sabido del plan de Draco todo el tiempo. Harry lo había sospechado Snape lo sabía, después de todo. Todavía le horrorizaba la idea de que, al parecer, Dumbledore había dado instrucciones a Snape para que lo matara. Cuando Snape le había hablado de la tarea que debía ejecutar para demostrar su lealtad a Voldemort, Harry nunca había imaginado algo así.

No era de extrañar que Snape no se lo hubiera contado. No era de extrañar que le hubiera pedido a Harry que confiara en él. Si no le hubieran advertido, Harry no quería pensar en lo diferente que habría actuado en la torre de astronomía.

Y aquí estaba, sin saber absolutamente nada de sus próximos pasos, aparte de tener que completar la misión de Dumbledore de encontrar los Horrocruxes restantes.

Tampoco tenía idea de cómo abordar eso. Harry se dio cuenta una vez más de lo inepto que era en comparación con Dumbledore. Era humillante lo débil e insignificante que era realmente, a la luz de alguien como él. El Elegido. Ridículo. Más bien El Despistado.

¿Cuánto tiempo tendría que esconderse aquí, y cómo obtendría alguna información sobre lo que debía hacer? Los párpados se le hicieron pesados mientras vaciaba su taza. Unos minutos después, Harry se sumió en un sueño inquieto, acurrucado en la silla.