Je ne sais si les histoires que me lisait ma mère en sont ou non les coupables, mais depuis mon plus jeune âge, j'ai beaucoup trop de pensées dans la tête.
Mon esprit ressemble au tableau d'un peintre. À mesure que mon regard explore, que mes oreilles écoutent, les couleurs se superposent d'elles-mêmes sur la toile, à coup de mots et de sentiments.
Ma mère craignait beaucoup que ce phénomène ne me cause du tord. Elle m'a inscrite à des cours de yoga, de sophrologie, de dessin, de piano, de danse.
Mais la seule chose qui me calmait vraiment, c'était d'écrire et de chanter ce que j'écrivais.
Et par chance, j'avais une plutôt jolie voix.
Mais je refusais que l'on s'attarde sur ma voix. Je refusais que l'on me regarde ou que l'on m'écoute.
Je voulais qu'on me ressente.
Mes textes étaient les uniques choses qui m'importaient.
Et je ne comprends toujours pas pourquoi ma mère n'a pas été capable de le comprendre.
Peut-être est-ce la première question sur laquelle je dois me pencher.
Mais n'ayez crainte, je ne ferai pas le moindre bruit, ainsi, je ne vous dérangerai pas.
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Les Voix du silence
General FictionJe ne sais ce que l'avenir me réserve, en revanche, je sais ce qu'il ne me réserve pas. Mais je ne peux le dire. Je me contente de divaguer à contre-courant, entre mon destin et mon passé, par la plume de mon stylo et cette voix dans mon esprit. Ne...
