Mi juventud no fue sino una tenebrosa borrasca, Atravesada aquí y allá por brillantes soles; El trueno y la lluvia han hecho tal desastre, Que restan en mi jardín muy pocos frutos bermejos.
He aquí que he llegado al otoño de las ideas, Y que es preciso emplear la pala y los rastrillos Para acomodar de nuevo las tierras inundadas, Donde el agua horada hoyos grandes como tumbas.
Y ¿quién sabe si las flores nuevas con que sueño Encontrarán en este suelo lavado como una playa El místico alimento que haría su vigor?
-¡Oh, dolor! ¡oh, dolor! ¡El Tiempo devora la vida, Y el oscuro Enemigo que nos roe el corazón
Con la sangre que perdemos crece y se fortifica!
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Las Flores del mal
PoetryLas Flores del mal (título original en francés: Les Fleurs du mal) es una colección de poemas de Charles Baudelaire. Considerada la obra máxima de su autor, abarca casi la totalidad de su producción poética desde 1840 hasta la fecha de su primera pu...
