Me parece a veces que mi sangre corre a raudales, Cual una fuente con rítmicos sollozos.
La escucho bien que corre con un prolongado murmullo, Pero, me palpo en vano para encontrar la herida.
A través de la ciudad, como en un campo cercado, Se marcha, transformando los adoquines en islotes, Saciando la sed de cada criatura,
Y en todas partes colorando de rojo la natura.
He implorado frecuentemente a los vinos capitosos Adormecieran sólo un día el terror que me consume; ¡Qué el vino hace ver más claro y afina más el oído!
He buscado en el amor un sueño olvidadizo;
Mas el amor no es para mí sino un colchón de agujas ¡Hecho para dar de beber a esas crueles mujeres!
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Las Flores del mal
PoetryLas Flores del mal (título original en francés: Les Fleurs du mal) es una colección de poemas de Charles Baudelaire. Considerada la obra máxima de su autor, abarca casi la totalidad de su producción poética desde 1840 hasta la fecha de su primera pu...
