LA PIPA

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Yo soy la pipa de un autor;
Se comprueba, al contemplar mi rostro De abisinio o de cafre,
Que mi dueño es un gran fumador.
Cuando está colmado de dolor, Yo humeo como la casucha Donde se prepara la comida Para el regreso del labrador.
Yo envuelvo y arrullo su alma En la red móvil y azul
Que asciende de mi boca encendida,
Y envuelvo un poderoso dictamen Que encanta su corazón y cura De fatigas a su espíritu.

Las Flores del malDonde viven las historias. Descúbrelo ahora