Las Flores del mal

EL CREPÚSCULO MATUTINO

La diana cantaba en los patios de los cuarteles,
Y el viento de la mañana soplaba sobre las linternas.
Era la hora en que el enjambre de los sueños malignos Tuerce sobre sus almohadas los atezados adolescentes; Cuando, cual un ojo sangriento que palpita y se menea, La lámpara en el amanecer es una mancha roja; Cuando el alma, bajo el peso del cuerpo rudo y pesado, Imita los combates de la lámpara y del día. Como un rostro en llanto que las brisas enjugan, El aire está lleno del escalofrío de las cosas que se fugan, Y el hombre está fatigado de escribir y la mujer de amar,
Las casas, aquí y allá, comienzan a humear, Las hembras de placer, el párpado lívido, Boca abierta, dormían con su sueño estúpido; Las pordioseras, arrastrando sus senos fláccidos y fríos, Soplaban sobre sus tizones y soplaban sobre sus dedos. Era la hora en que, entre el frío y la roñería
Se agravan los dolores de las mujeres yacientes; Cual un sollozo cortado por un vómito espumoso El canto del gallo, a lo lejos, rasgaba el aire brumoso; Un mar de nieblas bañaba los edificios,
Y los agonizantes en el fondo de los hospicios Exhalaban su postrer estertor en hipos desiguales. Los libertinos regresaban, destrozados por sus esfuerzos.
La aurora tiritante, vestida de rosa y verde, Avanzaba lentamente sobre el Sena desierto, Y la sombra de París, frotándose los ojos, Empuñaba sus herramientas, anciano laborioso.