Las Flores del mal

Confesión

Una vez, una sola, amable y dulce mujer, En mi brazo tu brazo pulido
Se apoyó (sobre el fondo tenebroso de mi alma Este recuerdo no ha palidecido);
Era tarde; cual una medalla nueva La luna llena se mostraba,
Y la solemnidad de la noche, como un río, Sobre París durmiente corría.
Y a lo largo de las casas, bajo las puertas cocheras, Los gatos pasaban furtivamente,
El oído en acecho, o bien, como sombras queridas. Nos acompañaban lentamente.
De pronto, en medio de la intimidad libre Abierta a la pálida claridad,
De ti, rico y sonoro instrumento donde no vibra Más que la radiante alegría,
De ti, clara y alegre cual una fanfarria En la mañana chispeante,
Una nota llorosa, una nota discordante, Se escapó vacilando
Como un niño endeble, horrible, sombrío, inmundo, Del que su familia se avergonzara,
Y que, durante mucho tiempo, para ocultarlo al mundo, En una cueva lo tuviera en secreto.
Pobre ángel, ella entonó, su nota chillona: "Nada aquí abajo es cierto,
Y siempre, por más que se acicale, Se traiciona el egoísmo humano;
"Es duro oficio el de ser bella mujer, Y es el trabajo banal
De la bailarina loca y fría que se pasma En una sonrisa maquinal;
"Construir sobre los corazones es una cosa necia; Que todo vacila, amor y belleza,
Hasta que el Olvido los arroja en su capacho, ¡Para volverlos a la Eternidad!"
Con frecuencia he evocado esta luna encantada, Este silencio y esta languidez,
Y esta confidencia horrible murmurada En el confesionario del corazón.