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A noite estava fria e escura. As ruas estavam desertas, somente os quatro adolescentes e a pequena Erica Sinclair passavam por elas em suas bicicletas. Jayla tentou não pensar na sua jaqueta durante o caminho todo, mas era impossível quando Erica estava em sua frente, lembrando-a constantemente do rasgado. Ela tentou ser otimista, pensando que poderia costurar ou pagar alguém para fazer o trabalho.
Não era algo tão ruim. Poderia ser resolvido.
Foram alguns quilômetros até o grupo finalmente chegar ao estacionamento de trailers. E quando isso aconteceu, Jayla sentiu como se uma névoa tivesse pairado sobre ela de repente. A dor que antes não sentia veio lentamente, como se uma faca deslizasse em sua barriga — e ela nunca havia levado uma facada na barriga antes.
A cicatriz em seu ombro estava formigando, mas ela decidiu ignorar essa sensação. Não queria se tornar o centro das atenções, como se necessitasse de cuidados àquela altura. Mas, ao que parecia, ela se esquecera que nem todos eram alheios às coisas ao redor, porque Max notou.
"Você está bem?" Max parou em sua frente, o olhar de preocupação estampado em seu rosto. "Não está ouvindo outra morte, está?"
"Não." disse Jayla, franzindo o cenho, para então completar. "Eu não sei."
Linhas surgiram na testa de Max.
"Estou sentindo uma estranha sensação." Jayla explicou, suspirando. "Não sei se é alguma morte ou... coisa do tipo, mas se for, espero não ver pessoalmente. Não de novo."
Não de novo.
Jayla ainda lembrava de enfiar aquele bisturi na garganta de seu pai, como sua vida se esvaíram de seu corpo lentamente enquanto era morto por sua própria filha. Ela não se arrependerá, e nem sentiu dor em nenhum momento. Sua mãe agiu como se não fosse nada, apesar de visivelmente ela ter estado sofrendo com a morte do marido com algumas boas doses de vinho. Jayla acreditava que ele não merecia que Charlotte ficasse naquele estado, mas a sua mãe não sabia o quão podre Alessandro Harrington era.
