كائِنٌ غريب ما بِداخِله، يتغذى على خيوطِ الشمسِ التي تعبُر شقوقَ منزِلهِ المُتصدِع، توقفَ ساعي البريد عن إيصال الجريدة اليومية إلى بابِه مُنذُ مدة طويلة،
تنتشِرُ إشاعة في الحي عن الغريبِ في هذا المنزِل، وتقولَ إحدى العجائِز بأنها شاهدَت ظِلهُ عبرَ النافِذة الأمامية لِبُرهة، وكَ كُلِ ليلة تبدأ ذات الموسيقى بِالصدورِ مِن ذلكَ المنزِل، تلتَهِمُ أفكاريَّ بَغتةً،
يعتريني شعورٌ غريب بالإنتماء، وتُقيدني رغبةٌ عارِمة بِعبورِ تِلكَ النافِذة،تَتدفَق في جوفيَّ كلماتٌ مجهولة تحاوِلُ جاهِدةً الوصولَ إلى مكانٍ ما،
أنظرُ إلى السماءِ مُثقلاً ومِن فرطِ التَعب تكادُ ملامِحي تسقُط..
يُزينُ هذا الغريب رُكامَ نفسيَّ المُحترِقة، يخدِشُ قوقعةَ وِحدتي بأنامِلٍ مِن ألحان، يُعيدُني إلى أيامٍ راحِلة، إلى ذلكَ السؤالِ الأزلي..
أينَ دفنتُ نفسيَّ؟
أسيرُ هذا المَساء بِشيءٍ مُتعب، بشيءٍ قديمٍ لم يُشفى بَعد، أسيرُ بالبعضِ مِني، وكأنَ ما بيني وبينَ الخطوةِ الأخرى أميالٌ وأميال، وما هيَ إلا إنشاتٌ قليلة،
يكتظُ شارِعُنا بالأطفال، بِصرخاتٍ مُفعمة بالحياة،
وبنبراتٍ ضجِرة يتنهدُ الجميع بعدَ أن ألقى أحدُهم بالكُرةِ داخِلَ سورِ الحديقة الأمامية لمنزِلِ الغريب، والآن لن يجرؤ أحد على عبورِ هذا السور،
يبدوا بأني أُشبِهُ ذلكَ الرجل على التلفاز، يدّعي بأنَّ الأشجارَ في حديقته تَتحرك كل يومٍ ثلاثة بوصات و يحاولُ إثبات ذلك، نمتلكُ كِلانا فراغً عظيم يجعلُنا نُشارِك الأشجارَ مشاعِرها،
أقفُ أمامَ النافذة بِصلابةٍ مُرهَقة، غيرَ آبهٍ بما في داخِلي مِن إنهيارات، تَتساقط أوراقُ الخريفِ لِتبدأ رِحلةً إلى البعيد، أمدُ يدايَّ أُصافِحُ الرياحَ وتبدأُ موسيقى خافِتة بالإنتشارِ صادِرةً مِن ذلكَ المنزِل، يبدوا المشهد كَمحاولةٍ لِلإنتحار، كيفَ لِمكانٍ يفيضُ بالأُمنيات أن يتحولَ إلى كمٍ هائِل مِن الظلام؟
أديرُ برأسيَّ ناحية النافِذة المفتوحة لأولِ مرة مُنذ أربع سنوات، تسقطُ عينايَّ بِبطءٍ على فتىً بأوآخرِ العشرين، بشعرٍ أسودَ كَريشِ غُرابٍ أنهكهُ السفَر وبِبشرةٍ باهتة، هالاتُ مُرعِبة تُحاصِرُ عيناه وبجمودٍ لا تَتحركانِ مِن على وجهي،
