Terrestres {{Clexa}}

Capítulo 6 - Planes

Clarke se miró en el espejo y no reconoció a la mujer que le devolvía la mirada, moviéndose incómodamente con la camisa y los pantalones limpios que no eran suyos, mirándola desde debajo del cabello rubio rebelde. Lentamente pasó un cepillo a través de él, haciendo una mueca cuando golpeó un nudo y sin darse cuenta tiró de su cuero cabelludo. Tal vez debería cortarse el pelo más corto. Entonces pensó en Lexa y en las trenzas que llevaba. Cada una significaba algo y Clarke deseó haber preguntado cuando tuvo la oportunidad.

Había muchas cosas que deseaba haberle preguntado a Lexa. Se tocó los labios, tentativamente, recordando la sensación de los de Lexa contra los suyos, y cómo Lexa la hacía anhelar cosas que ni siquiera sabía que quería, cómo podía hablar con Clarke sin decir una palabra. Sus labios, suaves y hambrientos, ofreciendo solo lo que Clarke aceptaría, tomando solo lo que ella daría.

¿Cómo podría alguien que podía hacer eso deslizar el cuchillo de la traición en su corazón?

Se miró en el espejo, finalmente dispuesta a probar un poco de aceptación. ¿Cómo podría Lexa hacer eso? Ella era la Comandante y sus obligaciones eran profundas, heredadas de generaciones pasadas sembradas en el suelo que dio luz y nutrió a Trikru. Lexa no podía ignorar a su gente más de lo que podía dejar de preocuparse por Costia. O Clarke. Y esa era una espada que Lexa había estado dispuesta a tomar ella misma, confiando en que tal vez algún día Clarke lo entendería. Clarke tenía razón cuando se enfrentó a Lexa en su tienda frente a la montaña. Podía ver a través de ella, podía ver que Lexa fingía no tener sentimientos o vulnerabilidades, pero los tenía y no se los había mostrado a nadie. Excepto quizás para ella.

O tal vez simplemente entendió a Lexa en niveles de los que aún no se había dado cuenta.

El cepillo se enganchó de nuevo y lo pasó con paciencia, todavía sin estar segura de quién era la mujer en el espejo, detrás de los ojos angustiados y el rostro demacrado. Pasó sus dedos suavemente por los moretones en su garganta. Le dolerían aún más mañana, pero estaba acostumbrada a la incomodidad física. Y en cierto modo, el dolor era una medida de su deseo de sobrevivir.

Terminó con el cepillo, pero se quedó parada un rato, sosteniéndolo. No había estado tan limpia en... no podía recordar cuándo. Y se sintió como una especie de limpieza ritual, el tiempo que se había tomado en la ducha. Se sentía extraño, como un lujo que no se merecía, disfrutar de una ducha caliente.

Con cuidado, dejó el cepillo en el estante encima de la cama y estudió la habitación durante un rato. Le recordaba los confines del espacio, la celda en la que había pasado gran parte de su tiempo antes de que la nave de descenso lo cambiara todo. Al menos había una ventana aquí, y podía ver el cielo a través de ella, tan diferente a la oscuridad que abarcaba todo lo visible desde el Arca, interrumpida solo por el sol saliendo sobre el horizonte de la Tierra debajo, algo que Clarke rara vez podía ver después de que su padre flotara.

Pero ella lo dibujó todos los días en el suelo de su celda, con la tiza que le dejaban tener. Todos los días, dibujaba la Tierra y a su padre tal como lo recordaba. Era como tenerlo con ella, en los bocetos en el suelo. Y la ayudó a recordarlo con vida, en lugar de verlo volar de la esclusa de aire y saber ahora que fue su madre quien lo puso ahí, quien dejó que Wells asumiera la culpa.

Él siempre había estado allí para ella, sin preguntas, a lo largo de su infancia compartida. Wells siempre había estado allí, el hijo del canciller y su improbable amistad con Clarke, hija del ingeniero ambiental senior. Incluso cuando Clarke creía que su padre había sido flotado por culpa de Wells, este último asumió eso y dejó que ella lo odiara, para no perder a ambos padres. Wells preferiría que Clarke lo odiara a él que a su madre. Tenía razón, se dio cuenta cuando descubrió la verdad.