Des mecs qui assurent

21. Un bel avenir

Baratin sursauta à la sonnerie du téléphone. Ce n'était pas son genre mais il avait peur. Depuis la visite de Garoche, trois jours plus tôt, il s'attendait au pire à chaque minute de chaque journée - après son petit numéro, Garoche était reparti en laissant planer dans le bureau une atmosphère de menaces à peine voilées.

Baratin ne voulait pas mourir.

C'était une donnée de base.

Depuis trois jours il était redescendu de sa tour d'ivoire, l'amour propre en berne et la peur au ventre. Et de son présidentiel fauteuil, il jetait maintenant sur l'univers qui l'entourait un regard morne et éteint. Il n'était plus directeur général machin d'une grande société d'assurances, il n'était plus celui qui a atteint le sommet à la seule force de sa volonté, il était une pièce d'une machination construite depuis des années dans la patience. Un instrument, un outil, un vulgaire quidam manipulé.

Baratin en était sûr, cette sonnerie impérieuse et agressive, ça ne pouvait être que lui.

C'était lui. La voix n'avait rien perdu de son tranchant. Avec toutefois en arrière-plan un soupçon de moquerie :

― Monsieur le directeur ? Veuillez noter s'il vous plaît. Police numéro 704708956M.

Baratin n'avait pas besoin d'aller chercher le dossier, il le connaissait par cœur. Tragonné. Quatre millions et quelques. Il ne répondit pas, attendant la suite. Garoche l'apostropha d'une voix glaciale ;

― C'est noté ?

― C'est noté, s'empressa de répondre Baratin, tandis qu'il sentait son corps se couvrir de sueur. Mauvais signe ce ton, très mauvais signe. Il avait beau rassembler ses souvenirs, il avait rarement vu survivre les gens auxquels Garoche s'était adressé sur ce ton.

― Bien. C'est simple. Tu vas modifier ce contrat. Tu peux faire ça pour un vieil ami, hein, monsieur le directeur ? Il suffit de rajouter un nom à la liste des bénéficiaires de la prime. Tu vois, je ne t'avais pas menti, rien de plus simple pour toi. Alors note, Baratin, note, il s'agit de la société désignée sous le nom de Compagnie des amis de Léopold Quantaigne. Quantaigne avec Q, U. Siège social 6 rue du Canal mauvais 69001, Lyon. C'est noté ?

― C'est noté, Serge.

― Bien, alors à bientôt Baratin, à bientôt.

Baratin le rattrapa au vol avant qu'il ne raccroche.

― Dites monsieur... C'est qui ce Léopold Quantaigne ?

― T'es devenu con Baratin ou tu le fais exprès ?

Cette fois il raccrocha pour de bon.

Foutu. Il était foutu. Baratin avait été un de ses lieutenants à l'époque où son ambition et sa volonté de puissance, le faisaient pencher du côté du plus fort. Il avait vu Garoche éliminer des gens refusant de payer les quelques centaines d'euros de contribution à leur propre protection - à l'époque, cela le faisait rire, Baratin, voir la peur s'allumer dans l'œil du type au moment où il comprenait. Alors là. Quatre millions. Et si Garoche lui avait rendu sa liberté, ç'avait été pour mieux le contrôler. Attendre dans l'ombre que sa taupe parvienne à maturité. La conclusion arrivait d'elle-même : il était en sursis. L'aboutissement de l'affaire en cours porterait en germe son embarquement pour l'au-delà. Aller simple sans passeport. Cette perspective le terrorisait mais il avait beau tourner et retourner le problème, il n'y avait pas cinquante possibilités : soit il ne tenait pas compte des ordres et il était mort, soit il obéissait et il était mort aussi, Garoche ne laisserait pas derrière lui un Baratin bourré d'informations sur son compte. Qu'il fasse où qu'il ne fasse pas l'amenait à la même balle dans la nuque. Obéir lui laisserait simplement le délai d'exécution de l'affaire. Quelques jours. Au mieux quelques semaines.