Intolérance

Le Flamant Rose

La musique assaillit alors les oreilles d'Harry. La pièce était plongée dans une sorte de pénombre artificielle due au revêtement particulier des vitres donnant sur la rue. Il n'y avait pas encore beaucoup de monde, mais c'était plutôt normal, il n'était que 20h30. Harry s'approcha du comptoir de placage noir sur lequel un autre flamant rose lumineux se faisait tout sauf discret. Un barman bâti comme une armoire à glace officiait derrière le bar. Un torchon à la main, il astiquait des verres. L'homme lui fit un sourire avenant. Il avait le crâne rasé et une petite barbichette blonde. Sa chemise blanche était impeccable et fraîchement repassée.

— Bonsoir ! C'est la première fois que tu viens, p'tit ?

Harry se contenta de hocher la tête en rougissant. Il jeta des petits coups d'œil furtifs autour de lui, craignant de se faire remarquer pour une mauvaise raison.

— Tu es majeur ? Je peux voir une pièce d'identité ? insista le barman qui semblait être le maître des lieux. Tu comprends, ce n'est pas un bar comme les autres ici...

— Oui, je... j'ai des papiers... et je sais où je suis. Ce n'est pas un accident.

Harry tendit à l'homme la carte d'identité qu'il venait d'extraire de son portefeuille. Il savait que celle-ci était légèrement ensorcelée d'un petit Confondus. Il était destiné aux forces de l'ordre pour le cas où elles auraient voulu examiner la carte plastifiée d'un peu trop près. Instinctivement, le jeune sorcier se tendit et retint son souffle. C'était la première fois qu'il tentait de berner ainsi un Moldu. Mais l'homme se contenta de hocher la tête et de lui rendre son bien avec un grand sourire.

— Bienvenue, Harry. Et joyeux anniversaire, un peu en retard !

Le susnommé prit alors une couleur écarlate qui n'aurait pas été reniée par Godric Gryffondor. Il ne s'était pas attendu à ce que le barman lise attentivement toutes les informations. Les renseignements donnés étaient exacts à une nuance près : Harry n'était pas né en 1979...

— Mer... merci... répondit Harry, gêné.

— Tu veux boire quelque chose ? Je te l'offre pour fêter tes dix-huit ans.

Le jeune sorcier ne put s'empêcher de sourire au barman. Celui-ci savait visiblement accueillir ses clients, leur faire plaisir et certainement les fidéliser ensuite.

L'endroit était chaleureux. Il y avait de nombreuses plantes un peu partout, des petites tables de hauteurs différentes, des chaises hautes comme des fauteuils très bas d'où l'on devait avoir du mal à s'extirper. Chaque table était garnie d'un photophore à la bougie rose vif. Les murs étaient moquettés de noir et rose et intercalés entre les panneaux colorés, il y avait des miroirs sérigraphiés. La lueur des bougies roses se reflétait dans les glaces et comme il n'y avait quasiment pas d'autre éclairage, l'ambiance était très particulière et feutrée.

— Je ne sais pas, je ne connais pas les boissons... c'est la première fois que je viens dans un bar comme ça...

— Va t'installer à une table au fond de la salle, là où il y a la piste de danse. Je vais t'apporter quelque chose. Il n'y a pas encore de monde, c'est trop tôt. Mais plus tard, tu verras, il y aura plein de danseurs. Je te promets que tu vas bien t'amuser et passer une excellente soirée.

L'homme lui fit un petit clin d'œil amusé, ce qui surprit un peu Harry malgré tout, et le petit sorcier à la cicatrice se faufila entre les tables jusqu'à l'endroit désigné par le patron. Là, la musique était bien plus forte. Ce n'était pourtant pas de la musique qualifiée de sauvage par la Tante Pétunia, mais quelque chose qui ressemblait au bon vieux disco des années 80. Harry n'était pas vraiment un spécialiste.