𝐀𝐥𝐥 𝐨𝐟 𝐲𝐨𝐮... 𝐃𝐫𝐚𝐜𝐨 𝐌𝐚𝐥𝐟𝐨𝐲

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Gli abitanti di Little Hangleton la chiamavano ancora Casa Riddle, anche se era passato tanto tempo da quando i Riddle ci abitavano. Si trovava sulla collina sul villaggio: alcune delle finestre erano inchiodate, al tetto mancavano delle tegole e l'edera cresceva incolta sulla facciata. Un tempo Casa Riddle era stata una dimora elegante, l'edificio più vasto e grandioso nel raggio di chilometri, ma ora era umida, desolata e disabitata. Gli abitanti della piccola cittadina pensavano tutti che la vecchia casa fosse 'sinistra'. Infatti, mezzo secolo prima, qualcosa di strano e terribile era successo là dentro, qualcosa di cui gli abitanti più anziani ne discutevano ancora. La storia era stata ripetuta così tante volte che vi erano stati aggiunti così tanti pezzi che ormai nessuno sapeva più la verità. Tutte le versioni, però, iniziavano allo stesso modo: cinquant 'anni prima, quando Casa Riddle era ancora ben tenuta, una cameriera era entrata in salotto e aveva trovato morti tutti e tre i Riddle. La cameriera era corsa urlando giù per la collina fino al villaggio e aveva radunato tutte le persone che poteva. «Sono là stesi con gli occhi spalancati! Freddi come il ghiaccio! Ancora vestiti per la cena!». Fu allora chiamata la polizia e tutta quanta Little Hangleton era piena di curiosità e in una malcelata eccitazione. Nessuno si sforzò di dita addolorato per i Riddle. Marito e moglie, erano snob e sgarbati, e loro figlio Tom era anche peggio. Tutto quello che importava agli abitanti era l'assassino. Tre persone in apparenza sane non morivano di colpo per cause naturali nella stessa notte. L'Impiccato, il pub locale, fece affari d'oro quella sera: tutto il villaggio accorse per discutere degli omicidi. La cuoca dei Riddle fece un ingresso teatrale nel pub e annunciò che un uomo chiamato: Frank Bryce era stato appena arrestato. "Franco!" gridarono in molti. «Impossibile!» Frank Bryce era il loro giardiniere. Viveva solo in un cottage malridotto nella loro proprietà. Era tornato dalla guerra con una gamba molto rigida e un gran disgusto per la folla ei rumori, e da allora lavorava per i Riddle. I presenti fecero a gara per pagare da bere alla cuoca e farle raccontare altri dettagli. «Sempre detto che era uno strano» disse, dopo il quarto sherry. «Scontroso, ecco. Gli ho offerto da bere un sacco di volte. E lui non mi ha mai dato fiducia». «Sì, però» disse una donna al bancone «ha fatto la guerra, gli piace star tranquillo. Che motivo aveva di... » «E chi ce l'aveva la chiave della porta dietro, eh?» abbaiò la cuoca. «C'è sempre stata una chiave in più appesa nella casa del giardiniere, sempre, per quello che mi ricordo! Nessuno ha scassinato la porta! Niente finestre rotte! Frank non ha dovuto far altro che strisciare fino alla casa grande mentre dormivano tutti» I presenti si scambiarono sguardi cupi. «L'ho sempre pensato che aveva l'aria cattiva» borbottò un uomo al bancone. «Se volete saperlo, la guerra l'ha fatto diventare strano» disse il padrone. «Un caratteraccio» annui Dot con fervore. La mattina dopo, quasi tutti a Little Hangleton erano certi che Frank Bryce aveva ucciso i Riddle. Ma nella vicina città di Great Hangleton nella stazione di polizia Frank continuava a ripetere che era innocente, e che la sola persona che aveva visto nei dintorni della casa il giorno della morte dei Riddle era un ragazzino, uno straniero pallido, coi capelli scuri. Nessun altro al villaggio aveva visto un ragazzo del genere, e la polizia era quasi del tutto convinta che Frank se lo fosse inventato. Ma il riferimento dell'autopsia effettuata sui Riddle cambiò tutto. La polizia non aveva mai letto un riferimento così strano. Una commissione di medici aveva considerato i corpi e aveva concluso che nessuno dei Riddle era stato avvelenato, pugnalato, colpito da pallottole, strangolato, soffocato o ferito in qualche modo. E aggiungeva, che in effetti, i Riddle sembravano in perfetto salute, a parte il fatto che erano morti tutti e tre. I dottori osservarono che ciascun Riddle aveva un'espressione di terrore sul volto: ma chi ha mai sentito di tre persone morte di paura? Poiché non c'erano prove che i Riddle fossero stati assassinati, la polizia fu costretta a rilasciare Frank. I Riddle vennero sepolti nel cimitero di Little Hangleton, e le loro tombe furono per un po' oggetto di curiosità. Frank Bryce tornò alla sua casetta nella proprietà dei Riddle. «Per quello che ne so, li ha ucciso lui, e non m'importa di quel che dice la polizia» dichiarò Dot all'Impiccato. «E se avesse un po' di decenza, se ne andrebbe: lo sa che sappiamo che è stato lui». Ma Frank non se ne andò. Rimase a badare al giardino per conto della famiglia che venne ad abitare a Casa Riddle, e di quella dopo: perché nessuna delle due si fermò a lungo. Forse anche per via di Frank, ogni nuovo proprietario infatti sostiene che su quel luogo tirasse una brutta aria. E la casa, in assenza di abitanti, cominciò ad andare in rovina. Il proprietario di Casa Riddle, a quei tempi, era un ricco signore che non ci abitava né la utilizzava in alcun modo; al villaggio dicevano che la tenesse per 'ragioni fiscali', anche se nessuno diceva chiaramente quali potevano essere. Il ricco proprietario continuò comunque a pagare Frank perché badasse al giardino: lui ormai si avvicinava al suo settantasettesimo compleanno, era piuttosto sordo e la sua gamba ferita era sempre più rigida, ma lo si vedeva ancora affaccendarsi attorno alle aiuole quando c'era bel tempo , anche se le erbacce cominciavano ad avere la meglio. Le erbacce non erano la sola cosa con la quale Frank doveva combattere. I ragazzi del villaggio si divertivano a tirare sassi alle finestre di Casa Riddle; sfrecciavano in bicicletta sui prati che faticava tanto a mantenere ben curati e si intrufolarono nel vecchio edificio, per scommessa. Sapevano che l'anziano era devoto alla casa e li divertiva vedendo zoppicare per il giardino, brandendo il bastone e urlando contro di loro con voce gracchiante. Dal canto suo Frank era convinto che i ragazzi lo tormentassero perché, come i loro genitori ei loro nonni, lo credevano un assassino. Frank in una notte di pieno agosto si svegliò per la sua gamba dolorante e vide qualcosa di molto strano su alla vecchia casa. Si alzò, scese le scale e andò in cucina con l'idea di riempire di nuovo la borsa dell'acqua calda per dare sollievo al ginocchio. In piedi davanti al lavabo guardava verso Casa Riddle e vide balenare delle luci alle finestre del piano superiore. Capì all'istante che cosa stava succedendo: i ragazzi erano penetrati di nuovo nella casa e avevano appiccato un incendio. Mise subito giù il bollitore e corse su per le scale quanto più velocemente glielo consentiva la gamba ferita. Staccò una vecchia chiave arrugginita dal gancio vicino alla porta, prese il bastone da passeggio e si addentrò nella notte. La porta principale di Casa Riddle non sembrava forzata, e nemmeno le finestre. Frank raggiunse zoppicando il retro della casa e arrivò a una porta quasi completamente nascosta dall'edera, estrasse la vecchia chiave, la infilò nella toppa e aprì la porta senza far rumore. Si ritrovò nella cucina. Non entrava lì da molti anni, ma si ricordava dov'era la porta che si apriva sull'ingresso. Raggiunse il vasto ingresso e salì le scale, benedicendo la polvere che ricopriva la pietra, perché smorzava il rumore dei suoi passi e del bastone. Voltò a destra, e vide subito dov'erano gli intrusi. Si avvicinò e da quella distanza potevano già vedere uno spicchio della fotocamera. Nel camino il fuoco era acceso. La cosa lo stupi. Smise di avanzare e ascoltò con attenzione, perché dall'interno della stanza proveniva una voce d'uomo. «Ce n'è ancora un po' nella bottiglia, mio ​​signore, se avete ancora fame». «Dopo» disse una seconda voce. Qualcosa di quella voce fece drizzare i radi peli sulla nuca di Frank. «Avvicinami al fuoco, Codaliscia». Frank ha rivolto l'orecchio destro verso la porta per sentire meglio. Ci fu il tintinnio di una bottiglia posata su una superficie dura. Frank riuscì a intravedere un ometto che dava le spalle alla porta e spingeva la sedia verso il camino. Indossava un lungo mantello nero e aveva una chiazza calva sulla testa. «Devi mungerla prima che ci corichiamo, Codaliscia» disse la seconda voce. «Avrò bisogno di nutrirmi durante la notte. Il viaggio mi ha stancato immensamente». Frank si avvicinò ancora di più alla porta, ascoltando con grande concentrazione. Ci fu una pausa, e poi l'uomo chiamato Codaliscia parlò di nuovo. «Mio signore, posso sapere quanto ci fermeremo qui?» «Una settimana» disse la voce fredda. «Forse di più. Il posto è abbastanza comodo e il piano non può ancora procedere. Sarebbe da sciocchi agire prima che finisca la Coppa del Mondo di Quidditch». Frank s'infilò un dito nell'orecchio per sturarlo. Senza dubbio doveva esserci un tappo di cerume, perché aveva sentito la parola 'Quidditch', che non era affatto una parola. «La... la Coppa del Mondo di Quidditch, mio ​​signore?» disse Codaliscia. «Perdonatemi, ma... non capisco... perché dovremmo aspettare che la Coppa del Mondo sia finita?» «Perché in questo preciso momento i maghi si stanno riversando nel paese da tutto il mondo, e qualunque ficcanaso del Ministero sarà in servizio, pronto a cogliere il minimo segno di attività insolite, a controllare l'identità dei maghi. Saranno ossessionati dalla sicurezza per paura che i Babbani notino qualcosa». Smise di cercare di stapparsi l'orecchio. Aveva sentito distintamente le parole 'Ministero della Magia', 'maghi' e 'Babbani'. Evidentemente ognuna di essa indicava qualcosa di segreto e Frank riusciva a pensare a due soli tipi di persone che avrebbero parlato in codice: spie e criminali. Frank strinse il bastone ancora più forte e ascoltò ancora più attentamente. «Vostra signoria è ancora decisa, dunque?» disse piano Codaliscia. «Certo che lo sono, Codaliscia». C'era una nota minacciosa nella voce fredda. Seguì una brevissima pausa, e poi Codaliscia parlo. Le parole gli uscirono affrettate, come se si stesse costringendo a pronunciarle prima di perdere il coraggio. «Si potrebbe fare senza Harry Potter, mio ​​signore» «Senza Harry Potter?» sussurrò dolcemente la seconda voce. «Capisco» «Mio signore, non lo dico perché mi preoccupo per il ragazzo!» esclamò Codaliscia, can la voce che si alzava stridula. «Lui non significa niente per me, niente di niente! È solo che se potessimo usare un'altra strega o un mago, uno qualunque, la cosa si potrebbe fare molto più in fretta! Se mi permetteste di lasciarvi per un breve periodo potrei essere di ritorno in non più di due giorni con una persona adatta...» «Potrei usare un altro mago» disse piano la voce fredda, «è vero...» «Mio signore , sarebbe ragionevole» disse Codaliscia sollevato, «mettere le mani su Harry Potter sarebbe così difficile, è così ben protetto...» «E così tu ti offri di andare a cercarmi un sostituto? Mi domando... forse il compito di accudirmi ti ha fatto, Codaliscia? Forse questo tuo suggerimento di abbandonare il piano non è altro che un tentativo di abbandonarmi?» «Mio signore! Io... non ho alcun desiderio di lasciarvi, nessuno...» «Non mentirmi!» sibilò la seconda voce. «Lo sai che ti conosco, Codaliscia! Tu ti stai pentendo di essere tornato da me. Io ti faccio orrore. Ti vedo fremere quando mi guardi, ti sento tremare quando mi tocchi» «No! La mia devozione a vostra signoria» «La tua devozione non è altra che codardia. Non saresti qui se avessi un altro posto dove andare. Come posso sopravvivere senza di te, quando ho bisogno di essere nutrito ogni poche ore? Chi mungerà Nagini?» «Ma sembrate molto più in forze, mio ​​signore...» «Bugiardo» esalò la seconda voce. «Non sono più in forze di prima, e qualche giorno da solo sarebbe sufficiente a sottrarmi la poca salute che ho riguadagnato grazie alle tue cure maldestre. Silenzio!» Codaliscia tacque all'improvviso. Per qualche istante, Frank non sentì altro che lo scoppiettio del fuoco. Poi il secondo uomo parlò di nuovo, in un sussurro che era quasi simile ad un sibilo. «Ho le mie ragioni per voler usare il ragazzo, come ti ho già spiegato, e non userò nessun altro. Ho aspettato tredici anni. Qualche mese in più non farà alcuna differenza. Quanto alla protezione di cui gode, sono convinto che il mio piano funzionerà. Tutto quello che serve è un po' di coraggio da parte tua, Codaliscia: coraggio che troverai, a meno che tu non voglia provare tutta la potenza dell'ira di Voldemort...» «Mio signore, devo parlare!» disse Codaliscia, la voce venata di panico. «Per tutto il viaggio ci ho pensato e ripensato... Mio signore, la scomparsa di Bertha Jorkins non passerà a lungo inosservata, e se andiamo avanti, se scaglio una maledizione...» «Se?» sussurrò la seconda voce. «Se? Se seguirai il piano, Codaliscia, il Ministero non dovrà mai sapere che qualcun altro è scomparso. Lo farai con calma, senza creare scompiglio; vorrei solo poterlo fare io, ma nelle mie attuali condizioni... andiamo, Codaliscia, basta rimuovere un altro ostacolo e la strada che ci porta a Harry Potter sarà sgombra. Non ti sto chiedendo di farlo da solo. Per allora, il mio fedele servo ci avrà raggiunto...» «lo sono un servo fedele» disse Codaliscia, con una vaga traccia di risentimento nella voce. «Codaliscia, ho bisogno di qualcuno dotato di cervello, qualcuno la cui lealtà non abbia mai vacillato e tu, sfortunatamente, non possiedi né l'uno né l'altro di questi requisiti». «Io vi ho trovato» disse Codaliscia, e ora nella sua voce c'era decisamente una nota piagnucolosa. «Sono stato io a trovarvi. Io vi ho portato Bertha Jorkins». «Questo è vero» disse il secondo uomo, in tono deviato. «Un lampo di prontezza che non avrei ritenuto possibile da parte tua, Codaliscia... anche se, a dire il vero, non sapevi quanto sarebbe stata utile quando l'hai catturata, vero?» «lo... io credevo che avrebbe potuto esserci utile, mio ​​signore...» «Bugiardo» disse di nuovo la seconda voce, ancor più intrisa di crudele divertimento. «Comunque, non nego che le sue informazioni si siano rivelate di un valore incalcolabile. Senza di esse, non avrei mai potuto architettare il nostro piano, e per questo avrai la tua ricompensa, Codaliscia. Ti permetterò di svolgere un compito essenziale per me, un compito che molti dei miei seguaci darebbero la mano destra per eseguire...» «D-davvero, mio ​​signore? Che cosa...?» «Ah, Codaliscia, non vorrai che ti rovini la sorpresa? La tua parte verrà proprio alla fine... ma ti prometto che avrai l'onore di rendere utili come Bertha Jorkins». «Voi... voi...» la voce di Codaliscia si fece all'improvviso roca, come se gli si fosse seccata la gola. «Voi... volete... uccidere anche me?» «Codaliscia, Codaliscia» disse la voce fredda in tono suadente, «perché dovrei ucciderti? Ho ucciso Bertha perché ho dovuto farlo. Non serviva più a niente dopo il mio interrogatorio, era praticamente inutile. E comunque, circolerebbero strane domande se fosse tornata al Ministero con la notizia che ti aveva incontrato durante le vacanze. I maghi ritenuti morti farebbero bene a non incrociare le streghe del Ministero della Magia in locande lontane...» Codaliscia borbottò qualcosa così piano che Frank non riusci a sentire, ma senti che il secondo uomo rideva: una risata del tutto priva di allegria, fredda come le sue parole. «Avremmo potuto modificare la memoria? Ma gli Incantesimi di Memoria possono essere infranti da un mago potente, come ho dimostrato quando l'ho interrogata. Sarebbe stato un insulto alla sua memoria non usare le informazioni che le ho estorto, Codaliscia». Nel corridoio, Frank si accorse all'improvviso che la mano che stringeva il bastone era madida di sudore. L'uomo con la voce fredda aveva ucciso una donna. Ne parlava senza nessun rimorso: sembrava divertito. Era pericoloso, un pazzo. E progettava altri omicidi: quel ragazzo, Harry Potter, chiunque fosse, era in pericolo. Frank sapeva cosa fare. Doveva andare alla polizia, ora o mai più. Sarebbe sgattaiolato fuori e sarebbe andato dritto alla cabina telefonica al villaggio... ma la voce fredda aveva ripreso a parlare e Frank rimase dov'era, paralizzato, ad ascoltare con tutto se stesso. «Un'altra maledizione... il mio fedele servo a Hogwarts... Harry Potter è praticamente già mio, Codaliscia. È deciso. Non ci saranno altre discussioni. Ma ora zitto... credo di aver sentito Nagini...>> E la voce del secondo uomo cambiò. Cominciò a emettere suoni che Frank non aveva mai udito prima; sibilava senza prendere fiato. Il giardiniere credette che fosse in preda a un qualche attacco. Poi Frank sentì qualcosa muoversi nell'oscurità alle sue spalle. Si voltò a guardare e s'irrigidì dal terrore. Qualcosa strisciava verso di lui sul pavimento del corridoio buio, e mentre si avvicinava allo spiraglio illuminato dal fuoco, Frank capi con un brivido di orrore che si trattava di un serpente gigantesco, lungo almeno quattro metri. Lo fissò terrorizzato mentre tracciava un ampio solco curvilineo sullo spesso strato di polvere che ricopriva il pavimento, avvicinandosi sempre di più... La sola via di scampo era entrare nella stanza dove due uomini sedevano tramando omicidi, ma se fosse rimasto dov'era il serpente lo avrebbe ucciso di sicuro... Prima che potesse decidere, il serpente gli fu di fronte, e poi, osservato, attirato dai sibili prodotti dalla voce fredda al di là della porta, lo superò: in pochi istanti la punta della sua coda spari nello spiraglio. Ora la fronte di Frank era imperlata di sudore e la mano sul bastone da passeggio tremava. Dentro la stanza la voce fredda continuava a sibilare e Frank fu colpito da una strana idea, un'idea impossibile... Quello sa parlare con i serpenti. Frank non capiva che cosa stesse succedendo. Più di tutto avrebbe desiderato essere ancora nel suo letto con la borsa dell'acqua calda. Il problema era che le sue gambe non sembravano volersi muovere, mentre stava lì, tremando e cercando di riprendere il controllo, la voce fredda tornò di colpo a parlare in modo comprensibile. «Nagini porta notizie interessanti, Codaliscia» disse la voce «Da-davvero, mio ​​signore?» disse la voce. «Secondo Nagini, c'è un vecchio Babbano proprio lì, dietro la porta, che sta ascoltando tutto quello che diciamo» Frank non ebbe alcuna possibilità di nascondersi. Risuonarono dei passi e poi la porta della stanza si spalancò. Un ometto basso quasi calvo con i capelli ingrigiti, il naso a punta e piccoli occhi acquosi era in piedi davanti a Frank che aveva un'espressione di paura e allarme sul volto. «Invitalo a entrare, Codaliscia. Hai dimenticato le buone maniere?» La voce fredda proveniva dalla poltrona antica davanti al fuoco, ma Frank non vide il suo occupante. Il serpente era acciambellato sul tappeto consunto, come l'orribile imitazione di un cane da compagnia. Codaliscia fece cenno a Frank di entrare nella stanza. Frank serrò la presa sul bastone e oltrepassò la soglia zoppicando. Il fucco era l'unica sorgente di luce nella stanza e gettava lunghe ombre aguzze sulle pareti. Frank fisso lo schienale della poltrona; l'uomo seduto sembrava perfino più piccolo del suo servitore, perché non riusciva a vedergli nemmeno la sommità della testa. «Hai sentito tutto, Babbano?» disse la voce fredda. «Com'è che mi hai chiamato?» disse Frank in tono di sfida, ora che si trovava nella stanza sembrava più coraggioso. «Ti ho chiamato Babbano» disse la voce con freddezza. «Vuol dire che non sei un mago». «Non so cosa vuoi dire con questo» disse Frank, con voce sempre più ferma. «So solo che stasera ho sentito parecchie cose che interesseranno la polizia, ecco. Avete già ucciso e state per farlo ancora! E vi dirò un'altra cosa» aggiunse, preso da un'improvvisa ispirazione. «Mia moglie sa che sono qui, e se non torno a casa...» «Tu non hai una moglie» disse la voce fredda, molto tranquillamente, «Nessuno sa che sei qui. Non hai detto a nessuno che venivi. Non mentire a Lord Voldemort, Babbano, perché lui sa... lui sa sempre...» «Davvero?» disse Frank in tono maleducato. «Signore, hai detto? Be' non mi pare che tu abbia poi delle gran maniere, milord. Voltati e guardami in faccia da uomo, coraggio!» «Ma io non sono un uomo, Babbano» disse la voce fredda, udibile a stento. «Sono molto, molto più di un uomo, Comunque... perché no? Ti guarderò in faccia... Codaliscia, gira la mia poltrona» Il servitore mugolo. «Mi hai sentito, Codaliscia». Lentamente, storcendo la faccia, l'ometto avanzò e prese a voltare la poltrona. Il serpente sollevò la brutta testa triangolare e sibilò lievemente mentre le gambe della poltrona s'impigliavano nel tappeto. Infine la poltrona fu completamente girata verso di lui e Frank vide che cosa vi era seduto. Il bastone da passeggio cadde a terra con un tonfo. Il giardiniere aprì la bocca e urlò, urlò così forte che non udì mai le parole che la cosa nella poltrona pronunciò levando una bacchetta. Ci fu un lampo di luce verde, un rumore improvviso, e Frank Bryce si afflosciò. Era morto prima ancora di toccare il pavimento. A trecento chilometri di distanza, Harry e Chloe Potter si svegliarono di soprassalto.

Scusate se ci sono errori ortografici. Un kiss