Olhe para o Abismo

Capítulo 2 : onde isso leva

Não há escola para distraí-lo desta vez. O ano já terminou, já se passaram semanas desde que eles derrotaram ( eles? ) o Nogitsune, e ele ainda dói, ainda se contorce em pesadelos, mas esse sonho... Destruiu arrepios na espinha de Stiles quando ele se sentou em sua cama, encolhido sobre si mesmo, as mãos entrelaçadas, tentando controlar a respiração errática.

Não é possível. Não é . Como isso poderia ser?

Stiles viu o Nogitsune desmoronar em pó e cinzas, desaparecendo no esquecimento, viu Isaac pegando a mosca na urna triskelion. Isto. Era. Não. Possível.

Então como? Por que?

Deve ser o trauma, ele decide. Outra manifestação, seu cérebro tentando lidar com o abismo vazio em seu peito, com a dor ainda latejando até os ossos, com pesadelos. Enfrentar seus próprios demônios e tudo mais. Sim, é isso mesmo, Stiles decide enquanto se levanta e vai para o banheiro, jogando água fria no rosto. Quando ele olha para cima, espelho refletindo pele pálida e cabelos escuros, ele quase espera que sua sombra incline a cabeça como no sonho, enrole os lábios naquele sorriso, não, sorriso malicioso, mas é apenas seu reflexo, puro e simples . Stiles se sente terrivelmente perto de ficar desapontado e engasga com um soluço.

Uma hora depois, ele estaciona na clínica veterinária, Deaton já esperando por ele na porta. A mensagem rápida não deve ter sido uma surpresa, se o exterior calmo é alguma indicação - embora o veterinário sempre pareça totalmente controlado. Ainda é cedo, muito cedo para abrir, mas ele não reclama - dá uma olhada em Stiles e o convida a entrar. E Stiles passa muitos minutos andando na sala de exame antes de parar e morder o polegar quase ao ponto de tirar sangue.

"Você tem?" ele pergunta, completamente calmo demais. Então finalmente olha para o veterinário, um olhar calculista em seus olhos. „A urna, você a tem? Seguro e escondido?

Deaton parece estar avaliando suas opções antes de concordar.

"Eu faço. Você quer ver isso."

Stiles hesita, porque e se não estiver lá? E se for aberto? E se o sonho dele não fosse um sonho, não mesmo? E se, e se, e se... Então ele dá um aceno brusco e se prepara, uma energia desconhecida correndo em suas veias como eletricidade. Ele quase pode senti-lo faiscando na ponta dos dedos, pressionando-os com força contra o interior das palmas.

Deaton o leva a um cofre escondido - porque é claro que ele tem um - a entrada se abre, revelando uma pequena sala cheia de cofres e prateleiras - e uma em particular, contra a parede oposta, a urna triskelion sentada inocentemente no topo. Só falta uma luz apontada para ele. Mas há algo brilhando ao seu redor, círculos de símbolos, cinzas de montanha e muito mais.

O ar formiga em sua pele, minúsculas alfinetadas afiadas como agulhas, todos focados na prisão de madeira, um fantasma próprio sentado em um toco de árvore, cabeça inclinada, boca curvada, um olhar nas profundezas escuras de seus olhos, um olhar que não deveria estar ali, divertido, despreocupado, carinhoso.

"Stiles?"

A voz de Deaton o arranca. Uma respiração profunda sai de seus pulmões - ele estava segurando? - e ele dá um passo para trás, piscando para afastar a imagem. A urna fica parada, nada mais, nada menos. Seu sangue vibra, canta, queima e o espaço oco entre suas costelas incha, se contorce, grita.

Ele dá a Deaton um pequeno aceno de cabeça e força os membros relutantes a se virarem, para voltar para a sala de exame. Quando ele está lá, ele quase desmaia, segurando-se na mesa com força de vontade, os pulmões mal conseguindo respirar o suficiente. Ele lutou contra o ataque de pânico o suficiente quando Deaton voltou para a sala, observando-o com um tipo de interesse cauteloso.