Olhe para o Abismo

Capítulo 8 : as rachaduras estão aparecendo

Seis meses. Exatamente seis meses. Foi quanto tempo durou a paz em Beacon Hills. Bom demais para ser verdade, como sempre. Ainda assim, são bons meses e Stiles os aproveita ao máximo enquanto duram.

Seu braço esquerdo e ombro ficam cada vez mais cobertos, novos designs, laços, sigilos e runas entrelaçados. A maioria serve para acalmá-lo, acalmar um pouco sua magia em constante crescimento - que parece se expandir e surgir e constantemente em busca de momentos para se libertar, cada vez mais forte - e Stiles gosta de fazê-los, todo o processo dando a ele uma saída focar, direcionar seu poder, saciá-lo, mesmo que por pouco tempo. Então, entre a escola, saindo com seus amigos, construindo o bando e fortalecendo os laços, ele está inventando novos sigilos, novas tintas, convence Lydia a desenhá-los, o que ela não tenta esconder que gosta depois de tudo isso tempo, e se acostuma cada vez mais com a presença à espreita.

As escovas fantasmas legais se tornam outra parte de sua vida - cardando seu cabelo, passando por suas maçãs do rosto, descendo por seu pescoço, seus ombros. A princípio ele ignorou, não respondeu, martelando em sua própria mente que não valia a pena, que se ele não cedesse e desse uma reação, isso tornaria menos real, mas as semanas passam, depois os meses. , e ainda está lá, o mesmo, sem cruzar quaisquer limites imaginários que Stiles sabe que estão embutidos em algum lugar em sua mente, paredes altas de raízes e hera, lascadas constantemente, dia após dia, semana após semana, até que seja um arbusto bem aparado e ele nem percebeu - porque em algum momento ele começou a se inclinar, acolhendo a sensação de seu cabelo sendo afastado de seu rosto, de um toque quase sólido trabalhando as dobras em seus ombros, tenso por ficar muito tempo sentado em mesas, em escola ou em seu próprio quarto.

Stiles está debruçado sobre um novo desenho em sua mesa, de repente consciente da presença quase sólida de Void, de hálito quente roçando sua bochecha, e fica rigidamente imóvel, arrepio quente em erupção na pele exposta.

Tudo bem, pequena?

É quase um suspiro, como se ele soubesse perfeitamente o que se passa na cabeça de Stiles, como se esperasse , em algum momento, um murmúrio tão suave e baixo que se enrola com algo ao mesmo tempo feroz e derretendo em seu peito.

Stiles lambe os lábios, retém o arrepio que está tentando se libertar em sua pele. Como ele não percebeu? Bem , ok, ele fez, ele apenas ignorou, como sempre, pensando que de alguma forma iria embora, mas– Ele queria que isso acontecesse? Ele queria que isso fosse embora?

A secura em sua garganta é cada vez mais difícil de engolir enquanto ele pensa naqueles meses passados, em cada pequeno momento de carícia fantasma, no abraço frio que ele começou a receber enquanto o envolvia à noite, o equilíbrio perfeito sob cobertores pesados ​​e quentes , mantendo-o quieto e calmo durante a noite, das noites cada vez mais raras na clareira do sonho, do demônio escolhendo uma e outra vez para estar com ele durante todo o dia em vez de dar a Stiles aquelas horas solitárias após cada encontro, da voz paciente de Void , sorriso malicioso e humor perverso, encontrando o sarcasmo de Stiles com inteligência afiada, mas– Bem, desde seu pânico, desde o “acidente do espelho”, o demônio nunca tentou nada – abriu caminho em suas boas graças, sim, mas nada mais-

Ele pulsa, quente e feroz, em seu peito, com um nó de sentimentos tensos, caóticos demais para serem interpretados. Stiles não está pronto para enfrentá-los, mas quando o abraço começa a recuar, levando consigo o calor reconfortante que se ancorou nele em algum lugar ao longo do caminho, ele se vê tentando inutilmente agarrar a impressão para fazê-la ficar e dizer que sim , está tudo perfeitamente bem, em um tom alegre demais até para seus pensamentos. Suas mãos se agitam, passando direto por onde a presença interrompeu sua retirada, nada sólido ou tangível ou de alguma forma diferente do ar e de suas próprias roupas sob as pontas dos dedos de Stiles - lança uma lâmina em seus pulmões, gelada e afiada demais para manusear. , mas ele não vai deixar que seja reconhecido. E assim ele espera – um segundo que parece uma hora – que desapareça ou que a voz o provoque ou algo assim , então o toque fantasma se move, finalmente , e se instala novamente contra ele. A respiração que Stiles estava segurando é liberada muito rapidamente.