Olhe para o Abismo

Capítulo 14 : cansado de ser empurrado

O livro deveria recuperar memórias reprimidas, eles sabiam disso. Memórias de conhecer aqueles Dread Doctors esquisitos que Void garante que eles se lembrariam, não importa os truques usados ​​- afinal, um malandro não seria enganado por alguns humanos, e agora Stiles mal poderia ser considerado um também. Mas o que eles não consideraram, o que nem passaria por suas cabeças, era o pensamento de que ler sobre experimentos dignos de bílis poderia trazer à tona outras memórias reprimidas.

“Você não vê o jeito que ele olha para mim.”

Stiles está congelado, em estado de choque, toda a noção de tempo e realidade se esvaindo enquanto seus pais sussurram entre si na beira do telhado. Tudo é nítido, nítido demais, até a dormência no peito, o tremor na mandíbula e a dor nos pulmões.

A mãe dele, a mãe dele , se contorce e se aconchega nos braços do pai, frenética como no dia em que aconteceu, como está acontecendo – é? – olhos cheios de terror e corpo coberto apenas por uma bata de hospital, cabelo desgrenhado de como ela estava arrancando as mechas esses dias – quando foi? – e o coração de Stiles estremece contra suas costelas, sangue correndo em seus ouvidos e enchendo-os de algodão, mas as palavras soam claras, tão claras, assim como–

“Claudia, ele tem 10 anos.”

“Ele está tentando me matar.”

Em algum nível muito distante, Stiles está ciente de que é apenas uma memória, uma que ele empurrou e empurrou e afastou desde sempre; o medo nos olhos cor de âmbar, o tremor nas mãos ossudas, a palidez pálida na pele manchada. Mas há coisas que não podem ser esquecidas, gravadas na psique com dolorosa clareza. E Stiles se lembra.

Noites sem dormir e o clarão das lâmpadas do hospital, o fedor avassalador de antisséptico e os lençóis ásperos sob suas mãozinhas, os bons sorrisos e os soluços angustiantes e os gritos aterrorizados. Dias em que sua mãe penteava seus cabelos com os dedos, contando histórias e olhos enrugados nos cantos, e dias em que as unhas se cravavam em seus braços, a voz gemendo e a boca curvada em uma careta. Aqueles foram os piores dias. Quando ele não podia sentar com ela no caso de ela atacar, gritando de demônios e magia negra e ele vai me matar! Ele vai matar todos nós! Olhando para ele como agora. De entre os dedos, horrorizado e com medo de um demônio sob o disfarce de um garotinho, então rosnando e investindo e cuspindo como ácido em sua pele.

Não é real...

Não é real-

...só memória...

– realidade vidrada com memória quebrada, tão vívida apesar de estar na poeira nas bordas mais distantes de sua mente. Está apenas na cabeça dele, mas– mas–

O jeito que ela olha para ele, como se ele fosse um monstro, como se ela acreditasse que ele vai machucá-la, como se nada tivesse mudado, como se eles estivessem naquela época, lá atrás, como se ela estivesse aqui de novo e não importa quanto tempo passou . E é a mãe dele . É a mãe dele de quase oito anos atrás olhando para ele, tremendo, virando-se e rosnando...

"Pare com isso!"

O que– o que ele deveria parar–

Ela está investindo contra ele agora, o rosto contorcido e a voz entrecortada por soluços e garras afiadas arranhando...

"Pare de olhar para mim!"

E ele não pode fazer nada, nada além de se esconder, se encolher sobre si mesmo, como não podia naquela época, gritando desesperadamente...

“Mãe– O que você está fazendo?! MÃE!"

– como se ela fosse ouvi-lo, ouvir a dor florescendo como hematomas recentes do jeito que ela o agarra, batendo e rosnando e cortando até o âmago, atingindo o próprio garoto tentando desaparecer dentro de si mesmo. O garoto que choraminga ao receber cada golpe, sentindo-o cortando seus ombros–