Olhe para o Abismo

Capítulo 23 : seguindo em frente

Ele deita de bruços, algo macio e sedoso sob seus dedos, frio contra sua carne aquecida. O ar está cheio de um cheiro pesado, doce e potente que faz a tensão acumular em seu estômago, um cheiro que Stiles tem certeza de que conhece bem, mas não consegue identificar agora. Também está incrivelmente escuro aqui, onde quer que ele esteja, tão escuro que ele nem consegue ver seus próprios membros quando tenta abrir os olhos. E nenhum som corta o silêncio além da batida constante de seu coração e o fluxo de sangue em seus ouvidos. Ele tenta se mover, se virar, mas uma mão em suas costas nuas o impede, os dedos abertos e a pele fria contra a sua, prendendo-o no chão.

“Você não vai me contar, vai?”

O sotaque suave e familiar levanta arrepios em Stiles tanto quanto o polegar roçando a pele logo acima do quadril. Um farfalhar de pano soa no silêncio quente e a respiração de Stiles prende quando as pernas pressionam do lado de fora de suas coxas.

“Mesmo que nós dois já saibamos,” ele reflete – aquele que o segura – tom um estrondo baixo, um rosnado sujo deslizando pela pele de Stiles. Sua mão se move, os dedos trilhando suavemente por sua espinha e deixando um arrepio em seu rastro.

Stiles mal consegue abafar um gemido de surpresa quando está preso ainda mais na cama, o demônio pressionando contra ele até os quadris. Pele fria e carne quente como sangue. Ambos estão nus.

Pulsando o coração, Stiles só pode se contorcer no lugar, incapaz de se mover, exceto por seus dedos apertarem inutilmente os lençóis escuros. Ele quer dizer alguma coisa, mas sua voz o abandona. E quando a respiração quente sopra sobre seu pescoço, um gemido escapa espontaneamente. O sorriso de resposta é fácil de imaginar, mas Stiles não, não pode - mostra sua garganta em vez disso.

"Quer que eu te diga, hein?" ele ronrona, nariz aninhado logo atrás da orelha de Stiles. “Diga o que você realmente quer, raposinha, é isso? Quer ouvir?

Garras afiadas perversas traçam seu lado, apenas com força suficiente para deixar linhas levemente rosadas para trás, mas  não profundas o suficiente para romper a pele. Os arranhões queimam deliciosamente, do ombro de Stiles, passando pela cintura até o quadril, os dedos se fechando ao redor da carne em um aperto doloroso.

“Quer que eu morda você...” Dentes pegam a pele em seu pescoço, logo acima de sua jugular, afundando fundo, fundo, não fundo o suficiente , mais, mais fundo, por favor , sugando e roendo e puxando até que Stiles está ofegando e implorando sem palavras por mais . Quando é liberado, o som absolutamente obsceno e úmido extrai um pequeno miado fraco de Stiles. „— marcar você . Mostre a todos a quem você pertence.” A língua quente acalma o local abusado, cruel em sua provocação.

Uma risada baixa soa logo abaixo de sua orelha e Stiles não pode evitar outro gemido quando seus quadris balançam em um impulso suave, rolando no material sedoso. Ele já está duro e latejante, quase chorando por atenção. O sorriso pressionado em seu pescoço parece francamente maldoso.

"Quer que eu te foda , Stiles?" O rosnado ecoa em seu peito, espalhando calafrios e calor por seus membros. „Quer que eu devore e faça você implorar por mais? Quer que eu te amarre e não deixe você gozar até que eu dê permissão para isso? Você tem, não é? Assim tanto." As garras cavam em seu quadril, rompendo a pele, e o lampejo de dor é delirantemente bom, a suave corrente de sangue coçando para ser lambida. O gemido de Stiles quase se perde sob o bufo tenso ao longo de sua mandíbula. „Eu sei que você quer tudo, raposinha. Todo o prazer com toda a dor que você aguentar.”

Ofegante, Stiles tenta balançar de volta para o demônio, obter tudo, qualquer fricção, mas ele se mantém firme - aguça sua necessidade no ar doce como mel até que ele possa sentir os quadris moendo-se sobre ele e isso rouba o soluço de sua garganta. A respiração soprando sobre sua mandíbula oscila, bochecha fria pressionada contra a corada.