REVERLY (traduzione)

Capitolo 4: Nuove alleanze

Note:

Attualmente in ascolto: "Weight of the World" Pigeon John

1 dicembre 1998
Hermione

Nelle profondità dei sotterranei del castello di Hogwarts, circondata dal ribollire dei calderoni e dal grattare delle penne, Hermione contemplava l'idea delle verità condivise.
Il concetto era forse un po' elevato per un mercoledì pomeriggio a caso, ma non era inaspettato visto l'argomento della lezione del professor Slughorn: il Veritaserum, foriero di ogni sorta di onestà.
Erano anni che aspettava di preparare questa pozione, la più nota e controllata delle pozioni di livello N.E.W.T. e, mentre i suoi occhi percorrevano la stanza, il profumo di fagiolo sopoforoso e il dolce gorgogliare del Tolomeo annacquato la avvolgevano a ondate, sensazioni che di solito trovava così confortanti, così tranquillizzanti, un dolce promemoria che le ricordava che aveva trovato il suo posto.
Oggi non sentiva nulla.
Gli occhi le si spostarono involontariamente su Ron e Harry, l'ultimo posto in cui avrebbe voluto guardare. A mezza stanza di distanza, il loro compito era stato più o meno dimenticato mentre Harry bisbigliava furiosamente sulla spalla di Ron. Non riusciva a vedere il volto di Ron, ma dal colore delle sue orecchie e dal modo rigido in cui stava in piedi, sembrava tutt'altro che divertito. Non poteva sentire quello che Harry diceva, ma non era necessario. Le sue richieste di pace erano state una sinfonia incessante nell'ultima settimana.
Erano cadute nel vuoto.
Almeno in questo sentiva qualcosa: un dolore sordo nel cuore al posto di Ron. Mentre di solito la sua furia si placava insieme alle ultime tracce di alcol che lasciavano il suo organismo, questa volta sembrava essere diverso, l'impeto del tempo e l'elusione erano un balsamo inefficace, che si incancreniva e mutava a tal punto che lui non la riconosceva nemmeno.
Di solito i tre lavoravano in trio, ma per questo compito era stato richiesto alla classe di lavorare in coppia: un compagno doveva preparare la pozione, l'altro l'antidoto. Capiva che essere l'unica esclusa era l'opzione meno conflittuale al momento, ma non doveva piacerle, anche se le pozioni di Ron e Harry stavano subendo il peso delle conseguenze. Da quello che Hermione riusciva a capire, i loro calderoni si stavano rapidamente trasformando in due recipienti gemelli di fango marrone, il cui cattivo odore minacciava di sovrastare l'intero sotterraneo. Il professor Slughorn si era già attaccato una molletta al naso, ma per il resto non sembrava troppo preoccupato, occupato invece da una sgargiante rivista per maghi che vantava un'intervista a un giocatore di Quidditch norvegese particolarmente famoso; la fotografia in miniatura lo ritraeva mentre volava sopra una catena montuosa innevata.
Hermione sospirò, tornando a guardare la sua partita di Veritaserum, il cui bollore si era ridotto a una cottura a fuoco lento dopo aver aggiunto i fagioli schiacciati. Non restava che aspettare che si raffreddasse. La pozione era ancora di colore rosso sangue, la tonalità perfetta secondo il libro di testo e le istruzioni di Slughorn. Nel corso del mese successivo, il colore si sarebbe attenuato fino a diventare completamente traslucido dopo l'esposizione alla luna piena, e lei si aspettava che la sua pozione fosse abbastanza potente da essere inviata al Ministero. Cercò di trovare soddisfazione in quel risultato, di trovare appagamento in un lavoro ben fatto.
Ma invece si sentiva... vuota.
Forse era un problema di confronto.
Era in coppia con Terry Boot, che sudava e tremava per i nervi accanto a lei. Non appena Harry e Ron si avevano fatto coppia, il Corvonero era apparso al suo fianco come se fosse stato convocato, probabilmente desideroso di un buon voto. Il suo carattere maldestro non lo rendeva certo la sua prima scelta come compagno, ma sapeva che riceveva regolarmente il massimo dei voti. Sicuramente doveva esserci un barlume di genio nascosto.
Hermione si picchiettò un dito sulla guancia, osservandolo mentre era curvo sul calderone, con la lingua incollata al labbro superiore in segno di concentrazione; un'unica goccia di sudore gli scendeva lungo la tempia. Guardarlo lavorare sembrava turbarla profondamente, una verità che non voleva riconoscere.
Il fatto è che... a Terry importava ancora.
Tanto che la cosa andava quasi a suo discapito. Alzava continuamente lo sguardo per vedere se Slunghorn stesse osservando la sua preparazione, evidentemente ancora in cerca della borsa di studio di cui aveva tanto parlato, ma probabilmente era un bene che Slughorn fosse così ignaro. I fagioli sopoforosi schiacciati di Terry erano più che altro frantumati, e i suoi petali di rosa essiccati tritati in modo scadente - l'ingrediente fondamentale per l'antidoto - sembravano più che altro funghi raggrinziti. Non era neanche lontanamente paragonabile al disastro dei calderoni di Ron e Harry, ma, se non avesse cambiato qualcosa al più presto, l'antidoto sarebbe stato del tutto inefficace.
Se fosse stato un altro anno, Hermione sarebbe già intervenuta per aiutarlo, spingendolo da parte per sistemarlo lei stessa o correggendo delicatamente il suo lavoro con il coltello e guidandolo attraverso i passaggi. Ma entrambe le cose sarebbero sembrate quasi fraudolente ora, uno sforzo vuoto che cercava di eguagliare il livello di passione di Terry. Aveva visto cosa può fare la cura di una persona, preoccuparsi troppo per la cosa sbagliata o per la causa sbagliata. Che senso aveva ormai?
Il suo sguardo tornò a Ron e quasi sobbalzò quando lo sorprese a fissarla da sopra le spalle, con gli occhi che si ammorbidirono solo per un attimo prima che si oscurassero di nuovo e lui si voltasse. Sospirò. Un'altra scomoda verità. Niente stava andando come previsto, vero?
"Merlino, Boot..." Hermione quasi sobbalzò quando Draco Malfoy si trovò improvvisamente al loro tavolo, con la mano che afferrava il polso di Terry, impedendogli di aggiungere i fagioli sopoforosi polverizzati all'impasto. "Prima hai liberato un branco di centauri per investirli? Per l'amor del cazzo".
Hermione aggrottò le sopracciglia verso Malfoy, che guardava lei invece di Terry, sbattendo le palpebre accanto a loro con aria sconcertata.
"Ecco", mormorò Malfoy, mollando la presa e grattando i propri fagioli perfettamente schiacciati nel calderone del Corvonero, "prendi i miei".
"Draco, ma che cazzo? Li ho appena finiti", sbraitò Nott da dietro di loro, proprio mentre il loro antidoto assumeva la giusta tonalità di oro zafferano, con le bolle che scintillavano mentre si avviava all'ebollizione.
Malfoy fece solo un sorriso di condiscendenza all'amico. "Beh, schiacciane ancora un po', allora. Non vedi che sto facendo beneficenza qui?"
Terry balbettò un ringraziamento, ma Malfoy si rivolse di nuovo a lei. "Granger, che ne dici di sistemare questi petali di rosa mentre stai lì senza fare niente?"
Gli occhi di lei si posarono su quelli di lui, e nel suo sguardo c'era un luccichio d'argento che lei non riusciva a individuare. Era... quasi esigente, una chiamata all'azione. Il cuore le martellava nel petto, sentendosi allo stesso tempo chiamata in causa e colta di sorpresa; era quasi come se lui sapesse che lei non ci stava più provando davvero o, almeno, non ci stava provando nella classe di Slughorn. C'era una sorprendente quantità di... onestà, che la lasciava con un bruciante senso di aspettativa.
Aveva un ricordo confuso di uno sguardo simile la settimana precedente, offuscato in parti uguali dall'emozione e dall'alcol, ma, prima che potesse pensarci, sentì qualcosa di fresco premere sul suo palmo, e i suoi occhi si abbassarono per vedere Malfoy che le metteva in mano un coltello, le sue dita che si muovevano accanto alle sue e poi sparivano di nuovo prima che lei potesse sbattere le palpebre. Quando guardò di nuovo in alto, lui se n'era già andato.
Scambiò un'occhiata con Terry, che appariva al tempo stesso imbarazzato e grato per l'aiuto, e sorprendentemente si trovò spronata ad agire, tagliando delicatamente un mucchio di petali freschi, lisciandoli tra le dita e liberando il loro delicato profumo. Terry la studiò come se stesse facendo un esame, esaminando la sua tecnica come si farebbe con le scritture. Era qualcosa che poteva eseguire anche a occhi chiusi e lei percepì un piccolo guizzo di orgoglio sepolto nel profondo del petto, che non sentiva da tempo.
Era strano che ci volesse il pungolo di qualcun altro per tirarlo fuori di nuovo, e ancora più strano che fosse Draco Malfoy. Ma quando cosparse i petali tritati nel calderone, la miscela cambiò colore, un vortice ipnotico di argento e oro. Una semplice causa ed effetto, un'azione diretta e una conseguenza. Semplice. Pulito. Onesto.
Slughorn si avvicinò al loro tavolo e sbirciò alle sue spalle, facendo a entrambi un cenno di approvazione. "Ben fatto, signorina Granger, signor Boot".
Scambiò un piccolo sorriso con Terry e poi lanciò un'occhiata a Malfoy, che stava alzando gli occhi su un Nott brontolante, che ora borbottava per aver ricevuto voti negativi. Avrebbe giurato di aver colto il lampo di un sorriso sul volto di Malfoy prima che sparisse, e si voltò in avanti con una sensazione... particolare.
Slughorn richiamò la classe all'attenzione, elogiando coloro che avevano completato con successo le pozioni e ridacchiando degli insuccessi più abietti. Si voltò a guardare Ron, che fissava cupo la miscela grumosa che aveva davanti a sé. La stessa sensazione le tremolava nel petto, lo stesso desiderio, la stessa vergogna. Quali altre verità stava evitando? Forse quanto avesse bisogno di lui nella sua vita o quanto volesse che funzionassero... Forse che non poteva più farcela da sola.
Deglutì, fissando il suo Veritaserum e la debole sagoma del suo riflesso. Che cos'era la verità se non uno scambio reciproco di fiducia? Un'idea condivisa di terreno comune, che a volte aveva bisogno di un po' di... aiuto per essere trovata.
Mentre Slughorn concludeva la lezione e ordinava agli studenti di lasciare le pozioni, in modo che lui potesse raccogliere quelle valide, lei si mosse d'istinto. Non avrebbe saputo dire cosa l'avesse spinta a farlo, ma, una volta voltate le spalle a Terry, evocò due fiale e raccolse un po' sia della pozione che dell'antidoto, infilandole nella borsa, guardandosi intorno per assicurarsi che nessuno se ne fosse accorto.
Quando sembrò che fosse riuscita a farla franca con il suo furto, tirò un sospiro di sollievo. Era stato un rischio sciocco, appena appena al limite dell'impulsività, ma stranamente si sentiva meglio ad averlo fatto, meglio sapendo di avere qualcosa in più per ogni evenienza...