(Не) буду твоей ||18+

3 ГЛАВА

Даша.

- Егор, очнись! - бью его по щекам. - Очнись!!!

Он не открывает глаза. Паника разрывает изнутри. Я держу в руках бездыханное тело парня и чувствую, как шевелятся мои волосы на затылке.
Неужели он... Из-за меня...
Нет, я запрещаю себе думать об этом. Егор просто потерял сознание. Он очнётся!
- Егор, - тихо скулю. - Пожалуйста, открой глаза.

Ноль реакции. Страх обволакивает меня в кокон, поглощает полностью, разъедает. Склоняюсь к парню, утыкаюсь лицом в его грудь, обнимаю, прижимаю к себе.
Мне так больно терять его - наглого незнакомца, которому грубила в баре и о котором совсем ничего не знаю. Но вот сейчас, прижимая парня к себе, почему-то чувствую, что он мне роднее всех на свете. Разве такое возможно? Разве можно так сильно бояться потерять незнакомого человека?
Вой сирены становится ближе. Отрываюсь от Егора и оборачиваюсь на звук. Карета скорой помощи с мигалками заезжает в переулок и едет прямо на нас. Не успевает остановиться, как из нее выбегает бригада врачей.
- У вас ножевое ранение? - сходу налетает на меня мужчина.
- Да. Он потерял сознание. Или... - произнести вслух слово «умер» не получается.
Врачи грубо отталкивают меня от Егора, перекладывают его на носилки.
- Можно с вами поехать? - слезно прошу.
- Да.

Подскакиваю на ноги, оглядываюсь и вдруг замечаю свою сумочку в паре метров. Грабители ее бросили. Или выпала. Не важно. Хватаю сумку и залезаю в скорую помощь вслед за носилками с Егором.
- Пульс очень слабый, много крови потерял, - констатирует один из врачей. - Быстрее в больницу! - кричит, видимо, водителю. - А то не довезем.

Врачи проделывают какие-то манипуляции с телом, разрезают футболку, осматривают рану. Подключают Егора к какому-то аппарату. А я забилась в угол, сложила руки в замок и читаю единственную известную мне молитву. Только бы жил. Только бы он жил.
Приезжаем в больницу, я бегу вслед за каталкой. Меня останавливают в коридоре, не дают пройти дальше. Я только вижу, что Егора завозят в операционную. Двое мужчин в белых халатах что-то мне говорят, но я их не слышу. Колочусь в истерике, рыдаю, прошу дать мне пройти. Обессилев, приваливаюсь к стене и сползаю на пол.
Мне приносят пластиковый стакан воды из кулера, вливают холодную жидкость в рот. Потом двое мужчин берут меня под руки и куда-то ведут. Послушно перебираю ватными ногами, даже не запоминая пути. Передо мной открывают дверь, в нос бьет запах хлорки. Это женский туалет. Тут же рядом возникает медсестра, заводит меня внутрь и провожает до умывальников.
Смотрю в зеркало и не могу узнать девушку в отражении. Это я?
Все в крови: лицо, волосы, шея, грудь, живот, руки. На мне почему-то нет кофты. Некогда белоснежный бюстгальтер покрыт багряными пятнами.
- Умойтесь, - медсестра открывает мне кран.
Автоматически тянусь руками к воде. Едва тёплая. По белой раковине стекают светло-алые струи: смывается кровь. Она даже под ногтями. Уже засохла.
Набираю воду в ладони и умываюсь. Сознание немного прочищается, мысли становятся яснее. Выдавливаю дешевое жидкое мыло из дозатора на стене и растираю по лицу и шее. Смываю. Затем оттираю кровь с груди, живота, рук. Подставляю под воду окровавленные пряди волос. Закончив, насухо вытираю себя бумажными салфетками.
- Наденьте пока медицинский халат, - девушка протягивает мне его.
Вспоминаю, что сняла с себя кофту, чтобы зажать рану Егору. Наверное, она там и осталась валяться. Облачившись в халат, возвращаюсь в сопровождении медсестры в коридор и без сил опускаюсь на скамейку.
- Мы сообщили полиции, скоро приедут и допросят вас, - обращается ко мне незнакомый мужчина. Наверное, врач или медбрат.
- Как он? - спрашиваю едва слышно. Голос то ли сел, то ли охрип.
- Потерял много крови. Врачи борются за его жизнь.