Tu gris se vuelve oro,
tu pincel sin más pintura;
tu silencio un raro coro
y un momento, amargura.
Tus pasos, lento minuto
y suspiros, más preguntas.
¿Dudas ya si yo disfruto
cuando tu mirar me apuntas?
Te quedas lejos, a menudo
y al acercarte, retrocedes.
Dices que me quedé mudo
pero mi voz leer no puedes.
Pues si la dicha no es eterna
menos será este momento,
ya tu piel me tiene enferma
y alergia hay en tu cuento.
Si en mis sueños yo te veo
capaz lejos te ahuyento.
Por la noche, Prometeo:
así de estúpida me siento.
El creer me es escaso,
tu presencia me azora
y de repente, estás a un paso
y el invierno no demora:
Que mis huesos se reactiven
que las horas pasen lento
y tu voz se reanime
en un fingir violento,
que mi deseo te atine
y que tus labios maten tiempo.
Que tus ojos sean presas
del ardor, del sufrimiento
para que cierren cuando besas
si le quitas sentimiento.
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𝑬𝒍 𝑨𝒓𝒄𝒉𝒊𝒗𝒐 𝒅𝒆 𝑳𝒂𝒔 𝑭𝒖𝒓𝒊𝒂𝒔 𝟐
PoesíaDe una entrega de poesía a una saga lírica recopilada, El Archivo de Las Furias introduce a la escena los sentimientos y temáticas dentro de la mente del autor, añadiendo además algunos escritos en relación a los contenidos de la historia, que ha ll...
