Eu odeio brigas. Mas não o diálogo.
Eu odeio a maneira em que as palavras são ditas em uma discussão.
Eu odeio a maneira em que as palavras machucam.
Eu odeio chorar ou ver alguém chorar por palavras que não deveriam ser ditas daquela maneira.
Parece tão mais fácil, um diálogo civilizado. Entretanto, na prática, com os nervos a flor da pele.
As palavras machucam. Ações machucam. Olhares machucam. Nós machucamos por orgulho. Por medo de pedir desculpas. Por não querer ver a onde errou.
Você me machuca quando grita.
Você me machuca quando faz lágrimas descerem pelo meu rosto.
Você me machuca quando suas palavras vêm em minha direção.
Todavia elas a meu ver são como facas. Que me perfuram! Me fazem sangrar. Mas aquilo não me mata de imediato. Apenas se torna mais uma cicatriz. Onde já habitavam outras. Se tornando então... Uma vasta coleção de feridas.
De cortes. Superficial ou profundo. Dentro de mim.
Em um local onde o médico não pode curar. Não como se fosse um corte na minha pele. É apenas o meu pobre coração que se machuca.
E sofre. E sangra. E com o tempo. Nem todas. Mas algumas cicatrizam.
É uma pena que seja uma cicatrização tão lenta. E infelizmente superficial. Que logo, logo. Quando eu menos esperar. Será aberta de novo.
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Palavras Entregues Ao Vento
PuisiApresento a vocês a versão mais verdadeira de mim mesma, uma versão que mostra amores irreais ou reais demais. Uma versão nua e crua de mim mesma. Os autos e baixos de uma vida, onde as minhas dores são gritantes; Onde minhas palavras muitas vezes n...
