Kochanie - PLK

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8 h 00 – 19/08/2020
Léana – Ajaccio

Je me réveille à 8 h grâce à mon réveil. Je me lève sans bruit, m'habille, me maquille rapidement, me parfume, puis je sors de la chambre avec mon sac et les clés de la voiture de location. Je me rends dans une maison médicale juste à côté. Je l'ai promis à Mathieu, alors je compte bien tenir ma promesse.

Je prends la voiture et me dirige vers la maison médicale. Je m'enregistre à l'accueil et attends mon tour. Une vingtaine de minutes plus tard, un médecin vient me chercher. J'entre et m'assois.

— Qu'est-ce qui vous amène, mademoiselle ? demande le médecin.
— Je fais des malaises. Tout va bien et d'un coup, c'est comme si mon cerveau se mettait en pause et mon corps lâchait d'un coup. Je tombe. Mais ça ne dure jamais longtemps, pas plus de quelques secondes.
— D'accord. Vous avez changé quelque chose dans votre vie dernièrement ? demande-t-il.
— Non. Je suis un peu plus stressée, mais c'est tout.
— Est-ce qu'il y a des risques que vous soyez enceinte ? demande-t-il.
— J'ai un copain, mais on se protège, et j'ai mes règles habituelles.
— Très bien. Est-ce que vous avez l'impression que votre cœur bat plus vite ou moins vite au moment des malaises ?
— Ni l'un ni l'autre. Je n'ai pas l'impression que ça change.
— D'accord, je ne pense pas qu'il y ait quelque chose d'inquiétant. Vous avez mangé ce matin ?
— Non.
— Très bien, je vous envoie une infirmière. Elle va vous faire une prise de sang, dit-il.

Je hoche la tête et il sort. Une infirmière arrive dix minutes plus tard et me fait une prise de sang. Je dois attendre les résultats avant de partir. Dix minutes encore passent, puis le médecin revient.

— Bon, j'ai vos résultats, rien d'anormal, dit-il.
— D'accord, donc il n'y a rien à faire ?
— Non. Faites attention au stress, ça peut jouer, dit-il.
— D'accord.
— Ah, et félicitations, vous êtes enceinte, mademoiselle, dit-il.
— Pardon ?
— Oui, votre prise de sang ne laisse aucun doute. On va faire une échographie, si vous voulez bien ? demande-t-il.
— Euh... oui, d'accord.

Il me demande de m'allonger sur la table et je remonte ma robe. Il met du gel sur mon ventre et passe l'appareil. Il regarde un long moment sans parler.

— Vous êtes à seize semaines, dit-il.
— Oh putain... euh, désolée.

Il sourit et imprime une photo de l'échographie. Puis il tourne l'écran vers moi et me la montre. Je fixe l'image sans y croire. Je repense à ces derniers mois, aux soirées, aux clopes, aux joints... et à tout ce que j'ai fait vivre à ce bébé sans même le savoir.

— Le bébé va bien ?
— Très bien pour l'instant, dit-il.
— Et si je veux avorter ?
— C'est trop tard malheureusement, dit-il.

Il m'indique que je peux me rhabiller et me tend du papier pour m'essuyer le ventre. Il me donne l'échographie, une ordonnance avec des vitamines, et je sors après avoir payé.

Je m'assois dans la voiture avec l'échographie dans la main. Je la regarde et je me mets à pleurer. Mon portable sonne : c'est un message de Mathieu, et ça me fait pleurer encore plus.