Mi musa ah muerto, su sangre corre rápido por las hendiduras del piso.
Su basto vestido de cualquier fino material manchado de rojo liso.
Liso como como su piel que parece haber sido limada con fieros puños.
Ella tan si quiera tuvo tiempo de nacer, era muy joven sin saber que hacer.
Sus dos docenas se desvanecieron en nada, que fiasco me da este cáncer.
Desarticulado su cuerpo como mis ilusiones, que me hace mella mi vida llena de desilusiones.
Previo a tiempos vacíos, antes de conocerla, la vida era un descanso de vivir.
Pero las ilusiones se las arreglan para florecer en el carbón, sin mucha razón.
Que todo se marchita; las flores se han marchitado, yo las eh matado.
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Borrador: Entender El Arte De Lo No Satisfactorio
PuisiUn borrador enorme. Encontrando pasos complejos del proceso creativo más de cerca y redireccionado a entender que lo hace tan incómodo a veces. Poesía Ensayos Cuentos Anotaciones. Quiero entender que es hacer arte antes de hacerlo y por qué result...
