писати стає все важче.
все частіше мучать ці сумніви.
навіщо все це?
кому я потрібна із цими віршами?
кому я, трясця, потрібна без них?
я була би потрібна усім
із золотими горами, але
потрібна навіть не я, а
мої скарби.
чому спершу помічають вроду
і закохуються у зовнішність?
у мене, чорт забирай, є душа.
добра і трохи ранима.
у мене є серце, і воно відкрите
для тебе.
