· 𝐎 𝐌𝐞𝐮 𝐀𝐥𝐟𝐚 ·

𝐂𝐚𝐩 𝟏𝟎 • 𝐏𝐢𝐧𝐡𝐞𝐢𝐫𝐨

Stiles meio que desejou não ter acordado, mas acordar significava que ele estava vivo. Estar vivo, no entanto, significava que ele podia sentir o pulso avassalador de dor varrendo-o. Ele respirou fundo, lutando contra a náusea, a vontade de gritar e qualquer outra coisa que sua coleção de ferimentos o levasse a fazer. A bala ainda estava firmemente alojada em seu abdômen e cortava novos tecidos a cada respiração que ele dava. A febre começou há pouco tempo, gelando-o até os ossos. Os bastardos usaram balas de acônito nele. Ele sabia que não era uma morte automática como foi com os outros, mas não poderia ser bom de qualquer maneira. Suas costelas também doíam, assim como seu rosto. Ele queria apenas manter os olhos fechados para sempre para evitar qualquer outra coisa que os Caçadores tivessem planejado para ele.

Suas mãos espasmaram e foi quando ele percebeu que não estava mais acorrentado. Suas mãos não estavam amarradas, então por que ele ainda se sentia preso? Por que sua respiração ainda estava tão fina quanto antes?

Ele levantou a mão, gemendo, tentando segurar as costelas no lugar para poder respirar fundo, mas então sua mão bateu em madeira sólida alguns centímetros acima dele. Quando abriu os olhos para investigar, percebeu com pavor que estava escuro como breu, quase como se não os tivesse aberto. Ele lutou para ficar calmo enquanto tateava ao redor com as mãos e os pés, mas rapidamente perdeu a vontade de fazer isso quando estava cercado por madeira por todos os lados. O cheiro de madeira recém-cortada o engasgou enquanto arrepios percorriam sua espinha. Aqueles idiotas o prenderam. O quê? Uma cela de prisão não era boa o suficiente? Eles tinham que dar a ele a menor prisão de todas! Ele já estava morrendo de envenenamento por acônito, sem mencionar a perda de sangue, eles não precisavam adicionar asfixia em cima disso!

Com um xingamento, ele começou a bater contra o topo e as laterais da caixa, pedindo para os Caçadores o deixarem sair. Isso era exagero. Não havia necessidade de...de..

Uma pequena rachadura se formou sob o punho de Stiles quando ele atingiu o topo da caixa, e o fez cuspir quando um pequeno fio de terra caiu e o atingiu no rosto. Sujeira. Sujeira?! Sujeira!

- Não. - ele gemeu, sentindo os limites de sua prisão novamente.

- Não, não, não, não. -Ele novamente bateu contra a madeira da caixa. Desta vez, ele notou como seus sons estavam abafados, como sua voz permanecia dentro da caixa, como se estivesse presa por uma massa sólida ao seu redor. Quase como se...

Stiles gritou, tanto de fúria quanto de terror. Seu corpo cedeu ao pânico, debatendo-se desesperadamente na caixa muito pequena. Ele gritou, implorou, para que alguém o deixasse sair, mas sabia que ninguém conseguiria ouvi-lo. Como poderiam? Ele duvidava que até mesmo a audição de lobisomem pudesse ajudá-lo agora.

Lágrimas queimavam os arranhões e cortes em seu rosto enquanto ele lentamente se forçava a relaxar. Ele mordeu o lábio, gritando de frustração, enquanto lutava contra ainda mais ataques de pânico. Ele não podia perder a cabeça, não agora.

Ele tinha que dar tempo para sua matilha encontrá-lo. Não faria bem desperdiçar as horas preciosas que ele tinha entrando em pânico.

Afinal, ele só tinha algumas horas de oxigênio restantes.

· • × 🌕 × • ·

Derek, Isaac e Scott estavam correndo por uma hora antes que uma pista importante fosse encontrada. Acontece que todas as três rotas que eles tinham estavam contaminadas com o cheiro de Stiles. Se Derek fosse alguém para adivinhar, gotas de seu sangue e pedaços de suas roupas estariam em cada milha quadrada da Reserva. Trilhas falsas foram deixadas em todas as direções, e é por isso que eles já perderam uma hora.

Foi finalmente Isaac quem ligou para Derek quando seu rastro falso levou à jaqueta de Stiles, pendurada no alto de uma árvore.

- Alguma coisa na jaqueta que possa dizer onde ele está? - Derek perguntou. Ele ouviu o algodão grosso do moletom vermelho característico de Stiles farfalhar pelo telefone e Isaac cheirando o tecido.