Sang frais

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Je l'ai fait. Je l'ai vraiment fait. Je les aies écouté.

J'observe le sang encore chaud qui macule mes phalanges.
Je frémis. Jusqu'où suis-je prêt à aller pour les satisfaire ?
Combien de sang devrais-je encore verser pour les faire partir ?
Combien de meurtres faudra-t-il encore que je commette pour qu'il me laisse en paix ?

Le corps est à quelques centimètres de moi. Traversé de part en part par un couteau. Le plus affuté de ma cuisine.

Je m'écarte, écoeuré. Je fais une dizaine de pas avant de me laisser glisser le long du mur et de me mettre à pleurer.

Cela ne finira donc jamais ?

Démons Du Crime Où les histoires vivent. Découvrez maintenant