No soy yo cuando él y ella son eso que me borran del cielo las estrellas.
No soy yo cuando él y ella son eso que me pintan en los días soleados con espesas nubes grises.
Entre mis costillas no cabe lo que ellos hacen y deshacen, entre mis costillas solo cabe música.
Uso los pies como brochas, pintan el asfalto con óleo celeste. Son pintores surrealistas.
Caminan sobre árboles con raíces de fuego.
Mi cabeza descansan en pequeñas olas de pétalos de aromáticas rosas románticas.
Me alimento de aire de los cuatro puntos cardinales de la tierra de la que he emergido, y de ideas de las personas especiales e importantes para mí que he considerado de almas leales.
