Le piano du pauvre
Je tenais dans mes mains le piano du pauvre. Il avait une drôle de gueule : le soufflet était percé et rapiécé, les touches jaunies et branlantes, produisant un son dissonant et assourdissant.
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Poésie sans histoire
PoetryVoilà une poésie sans histoire, sans poète, sans beauté. C'est à peine une poésie, le partage d'un être désespéré, Un appel au secours, peut-être ? Qui sommes-nous dans ce monde à la dérive ? Où est la beauté dans l'asservissement ? Est-ce le même m...
