Les aubépines sur les plis de ton jean,
Les souvenirs de ton sourire,
Les soupirs sous le Pont des Soupirs,
Mes colères ont le goût de l'héroïne.
Les coups dans les portes
Sont des cloportes,
Et je rampe vers Luc l'apôtre.
Explique-moi le cinquantième évangile,
Vigile dans un phare civil,
Utile, je me sens inutile.
Une casserole, une soupière,
Une serpillière,
Je vomis ma bile,
Quelque part place Saint-Roch,
Assis sur un sac poubelle.
Les aubépines qui te surinent,
Les soutenances de tes souffrances,
Ces errances au goût rance,
Souviens-toi de la France.
Je voudrais la grandeur,
Mais je suis petit,
À hauteur d'herbe. Grimpe sur mes épaules, j'ai accumulé
Du savoir pour nous deux.
Peut-être qu'une fois crevé,
Les yeux fermés, je pourrai rêver.
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Poésie sans histoire
PoetryVoilà une poésie sans histoire, sans poète, sans beauté. C'est à peine une poésie, le partage d'un être désespéré, Un appel au secours, peut-être ? Qui sommes-nous dans ce monde à la dérive ? Où est la beauté dans l'asservissement ? Est-ce le même m...
