Tu écartes le rideau mouillé.
Tu poses lentement tes pieds sur le rebord froid de la douche.
Debout, là, en équilibre, tu fermes les yeux.
Tu t'imagines en haut d'un gratte-ciel, dans un début de soirée.
La nuit ne serait pas noire à cause des lumières de la ville.
Tu entendrais le monde s'agiter en bas. Les klaxons des voitures et les murmures des gens qui vivent partout autour de toi.
Tu sentirais le vent dans tes cheveux, dans ton dos, qui te pousse.
« Mets-toi à la méditation » a dit maman.
Là voilà, ta méditation à toi.
Tu imagines ce que ça ferait si ton corps s'écrasait sur le bitume.
Est-ce que quelqu'un hurlerait d'effroi ? Un passant sur le trottoir ?
Est-ce que ton sang serait rouge, ou bien noir ?
Tu sens presque ce que ça te ferait.
La douleur, violente mais d'une seconde à peine. Si brève que tu n'aurais pas le temps de t'en rendre compte.
Tu entrevois ton corps dans les airs.
Tu sens l'air autour de toi, tu entends son sifflement tout au long de ta chute.
Puis plus rien.
Il est là, ton rêve.
Voler.
