Me entristece saber
que não pude nascer
no campo,
nem num apartamento quente
no interior de uma cidade grande.
É por isso que me falta dor
que me falta rancor;
amor para compor
Não sei o gosto do café
feito com amor
nem o que é se esquecer
de olhar através do vitro
e viver a monotonia.
Não sei o que é acordar cedo
ouvindo o galo cantar,
o sol raivar e a vó gritar
- vai tirar leite, moleque -.
Queria ter nascido
no campo, num apartamento
ou em algo do tipo.
Sei que haveria algo mais bonito
para eu escrever.
É que estou cansado
do loop vago
do jeito chato
e da mesmice,
com a qual escrevo.
Não há beleza onde vivo.
Nem tão pouco bonito, é minha história.
Queria ter o dom da poesia
e fazer da minha tristeza
a alegria de alguém.
A dor da inveja desatinada
que faz morada no meu peito
sempre que escuto Camelo cantar
é o mesmo de quando ouvi
Como Nossos Pais.
Era esse amor,
esse desatino e fascínio pelo simples 'compor'
que eu queria para mim.
