São elas nuas,
De uma cor sem vida
Que engulo cruas
Com desejo de despedida.
Sempre penso ser o ultimo
Mas afinal, nunca é.
Me sinto mais que inútil
Pobre poeta sem poema.
Me fogem as palavras
Me fogem as lágrimas
Me foge a inspiração.
Talvez a morte esteja
Tão cansada quanto eu.
Por isso, reconsidera
Meu desespero para encontrá-la.
