Instinct [Maxime&Djilsi]

18

La porte vitrée claque derrière lui et Sidjil doit se faire violence pour ne pas se mettre à courir.

Le grand salon qui l'accueille est bien vide, même voilé par la pénombre et strié des lumières dorées provenant du jardin. Les moulures, les dorures, les portraits et les lattes vernies ont beau charger l'espace de détails opulents, le lycanthe qui s'invite parmi eux les remarque à peine.

Sidjil s'avance pas à pas, les yeux grands ouverts, le souffle coupé et le cœur battant, ses bras crispés sur les fringues et chaussures qu'il n'a pas pris le temps d'enfiler dans sa fuite. Il brave l'air chargé de poussière et progresse à tâtons, frissonnant quand les lattes craquent à peine sous ses pieds nus, son regard perçant restant fixé sur la porte qu'il vient de franchir.

Il se force à prendre le temps. Soudainement muet après avoir hurlé et râlé à tout va, son faux coup de colère déjà oublié malgré son poignet douloureux. Il ne lui reste plus que ses muscles alourdis par l'effort. Que l'odeur de terre restée collée à sa peau moite. Que ses nerfs chauffés à blancs. Que cette hâte qu'il étouffe sous une précaution à peine supportable.

Il s'impose de longues secondes, souffre des minutes entières, pour être sûr et certain. De petits pas qui l'emmènent au centre du grand salon, d'instants immobiles, de son cœur tambourinant si fort contre ses tempes qu'il refuse de cligner des yeux. Son corps soulevé de pulsions cuisantes qu'il peine à contenir, alors qu'il s'efforce de rester concentré sur les carreaux opaques de la baie vitrée. Ou plutôt, sur ce qui pourrait surgir derrière-eux.

Dehors, la soirée qui suit son cours se glisse jusqu'à son ouïe attentive.

L'enceinte de Jordan a baissé en volume, les paroles et les tempos qu'elle diffuse, réduits en un flot discret. Les flammes du brasero crépitent gentiment, les bûches assez consumées pour ne plus craquer sous leur chaleur. Les voix de ses amis rayonnent depuis le flanc de la terrasse, là où leur contre-soirée continue sans plus d'interruption. Et puis, de temps à autre, des cris percent l'ambiance chaleureuse. Des cris de joie, de peine, d'agacement, de victoire. Les arbitrages de Billy, les rires de Barbara, les éclats de voix de Manas. Des râles lupins, des martèlements de pattes, les rebonds d'une balle lancée trop fort.

Sidjil épie chacun de ces sons, s'assure de reconnaître leur cause, leur origine, leur distance. La mâchoire serrée et les yeux grands ouverts, il fixe le verre fumé qui le sépare de cette ambiance sonore, de cette fête qu'il a quittée, de ce match qui a repris sans lui.

Il lui faut de longues minutes pour se convaincre que personne ne s'approche. Qu'aucune silhouette ne vient se dessiner au travers du vitrage rendu flou par les années. Que les lycanthes qui s'amusent là-dehors ne pensent plus à lui. Qu'ils l'ont cru. Qu'ils ne comptent pas le suivre.

Il lui faut de longues minutes pour s'autoriser à aller rejoindre Maxime.

Sa retenue était raisonnable, mais elle ne survit pas une seconde à la frénésie qui l'enflamme tout entier. À la seconde où sa décision tombe sur son esprit amoureux, Sidjil se sent perdre pied. Ses sens aux aguets se recentrent, ses muscles crispés se relâchent, tandis qu'il se tourne corps et âme vers l'intérieur du château.

Un frisson délicieux s'étale le long de sa colonne vertébrale et Sidjil s'élance. Un bourdonnement monstre se remet à chanter dans son crâne, occultant tout le reste, son instinct répétant ce mantra qu'il adule, ce prénom qui parsème ses veines d'étincelles. Sur cette mélodie sans fausses notes, Sidjil s'active comme un automate lancé à pleine puissance, ses petits pas transformés en foulées énergiques, s'accordant enfin aux tambours de son cœur et aux braises qui menacent de marquer ses tripes au fer rouge.