Demonio de libro

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No cabe duda de que si mi cara estuviera cubierta, como la tuya, de delicada piel en lugar de

escamas, se habría ampollado a medida que el fuego consumía mis diarios. Pero mis escamas me

protegieron, al menos durante un rato. Entonces empecé a sentir como si mi rostro se estuviese friendo,

pero continué sin moverme: quería permanecer lo más cerca posible de mis amadas palabras.

Sencillamente me quedé donde estaba, viendo como el fuego hacía su trabajo. Tenía un modo sistemático

de deshacer cada uno de los libros página a página, calcinando una para exponer la siguiente, que a su

vez se consumía con rapidez y me permitía vislumbrar retazos de máquinas de la muerte y de venganzas

que había descrito antes de que el fuego se las llevara.

Permanecí allí de pie inhalando el aire abrasador mientras mi cabeza se llenaba con visiones de los

horrores que había conjurado en aquellas páginas: vastas creaciones que habían sido diseñadas para

provocar a cada uno de mis enemigos (o sea, a todo el que conocía, porque no me gustaba nadie) una

muerte tan lenta y dolorosa como fuese posible. Ya ni siquiera era consciente de la presencia de mi

madre. Tan solo tenía los ojos clavados en el fuego, el corazón me latía con fuerza dentro del pecho

debido a mi proximidad al calor y mi cabeza, a pesar de las atrocidades que la ocupaban, estaba

extrañamente despejada.

Entonces...

-¡Jakabok!

Todavía estaba lo bastante lúcido como para reconocer mi nombre y la voz que lo pronunciaba.

Aparté la vista de la cremación de mala gana y la alcé a través del aire resquebrajado por el calor hacia

papá Gatmuss. Sabía que no estaba de buen humor por el movimiento de sus dos colas, que se mantenían

erguidas desde la raíz por encima de las nalgas, enroscándose la una en la otra y desenroscándose, todo

ello a una gran velocidad y con una fuerza tal que parecía que la una quisiera estrangular a la otra hasta

hacerla reventar.

Yo heredé esa atípica doble cola, por cierto; fue uno de los dos dones que él me otorgó. Pero no me

sentía precisamente agradecido en ese momento, cuando él avanzó pesadamente hacia el fuego mientras

le gritaba a mi madre al mismo tiempo, exigiendo saber qué hacía encendiendo hogueras y, en cualquier

caso, qué era lo que estaba quemando. No oí la respuesta de mi madre. La sangre bullía en mi cabeza con

tal volumen que era lo único que podía oír. Sus peleas y ataques de furia podían durar horas, así que

volví a observar con cautela el fuego que, gracias al enorme volumen de papel que se estaba

consumiendo, todavía ardía con más violencia que nunca.

Ya llevaba varios minutos respirando de un modo superficial, mientras mi corazón tamborileaba

salvajemente. Entonces, mi consciencia se agitó como la llama de una vela con una ráfaga de viento;

sabía que en cualquier momento se desvanecería, pero no me importaba. Me sentía extrañamente apartado

de todo, como si nada de aquello estuviera sucediendo realmente.

Entonces, sin previo aviso, me fallaron las piernas y caí inconsciente de bruces...

sobre...

... las...

... llamas.

Ahí tienes. ¿Ya estás satisfecho? Nunca le he contado a nadie esta historia en los muchos cientos de

años que hace que ocurrió. Pero ahora te la he contado a ti solo para que veas lo que me hacen sentir los

libros. Por qué necesito verlos quemados.