Мой террорист

Глава 8

На одном из железнодорожных вокзалов покупаю билет. Поезд и междугородный автобус отпадают, там необходимо предъявить паспорт. А мне, хоть я и уверен, что
искать меня не будут, все равно не хочется оставлять какие-то следы. Так что пригородная электричка - то, что нужно. Любая. Та, которая отправляется в ближайшее время.
Доехав до конечной станции, пересаживаюсь на местный автобус, курсирующий между
деревеньками и дачными поселками. Потом ловлю попутку, снова сажусь в автобус, снова попутка, еще одна... Направление выбираю произвольно. Иногда меня одолевают сомнения: зачем я это делаю? Может быть и правда лучше поехать в Швейцарию к
дяде Юре и маме? В конце концов, я же не собираюсь садиться Юрию Петровичу на шею. Думаю, что с моим престижным британским дипломом в Европе можно будет найти какую-нибудь работу. А здесь - пугающая неизвестность. Но, с другой стороны, эта
неизвестность не только пугает, но и манит. Приехать в незнакомый город, где ни ты никого, ни тебя никто не знает - это все равно, что заново родиться. Забыть
Москву, забыть все, что со мной случилось. Разорвать замкнутый круг своей странной и унизительной зависимости от Гурова, избавиться от этого безответного и безнадежного чувства. У меня все получится. Надо только скорее найти работу и
жилье.
И то и другое находится неожиданно. Когда я в очередной раз стою на дороге с поднятой рукой, рядом со мной тормозит белая, чуть забрызганная дорожной грязью «Нива». Забираюсь в машину. Водитель примерно моего возраста, может, на пару лет постарше. Серая ветровка с капюшоном. Синие вытертые джинсы, заправленные в
резиновые сапоги. Обычный парень, житель российской глубинки. Видно, общительный:
тут же сует мне жесткую, в мозолях, ладонь.
- Алексей. Можно Леха.
- Антон.
- Тебе куда?
- Прямо.
- А точнее?
- Точнее пока не знаю.
Он вроде бы не очень удивляется. Спокойно спрашивает:
- А что так? Ты вроде бы не похож на бродягу.
- А я и не бродяга. Так, жизненные обстоятельства.
Леха закуривает, выпускает в приоткрытое окно дым.
- Ты ведь не местный. Откуда?
Разглядываю нового знакомого. Короткий белобрысый ежик, усыпанный веснушками
вздернутый нос, твердый подбородок. Симпатяга. Чем-то неуловимо напоминает
Женькиного Фила. Вызывает доверие. Но я не намерен откровенничать. Отвечаю
неопределенно и коротко:
- Издалека.
Он удовлетворенно кивает, как будто другого и не ждал.
- Я так и подумал.
Затягивается сигаретой. Снова спрашивает:
- И чего же ты ищешь, Антон?
- Для начала работу.
- Понятно. А почему в этой глуши? У тебя же высшее образование на лбу написано.
- Прям так и написано?
- Прям так.
Усмехаюсь.
- Психолог...
- Угу. Ты по специальности кто?
- Экономист.
Леха почему-то оживляется.
- Экономист? Это бухгалтер, что ли?
- Ну, типа того.
- Слушай, а поехали со мной? Мне как раз бухгалтер нужен.
- Куда это с тобой?
- Недалеко. Я в райцентре живу. У меня там производство. Мебель делаю. Сначала была просто мастерская, сейчас уже маленькая фабричка.
- О, так ты промышленник? Цвет местного бизнеса?
Слегка передразнивает меня:
- Ну, типа того.
Сам не замечаю, как начинаю улыбаться. С Лехой легко.
- И как бизнес? Процветает?
- Да нормально, с учетом только беда. До сих пор как-то сам управлялся, но теперь... Слишком много всего. Поехали, а?
- У вас там в райцентре что, с бухгалтерами проблема?
- Нет, конечно. Просто ты мне понравился.
- С чего бы? Ты меня первый раз видишь, может, я аферист? Или вор?
- Никакой ты не вор и не аферист.
- Допустим. Но ты-то откуда знаешь?
- Интуиция.
- Думаешь, интуиции можно настолько доверять?
- Моей можно. Я людей чувствую. Ну что, едем?
Лехина улыбка такая обаятельная и открытая, а в голосе столько уверенности, что я соглашаюсь. Почему бы и нет? В конце концов, что я теряю? Ехать, и правда,
недалеко, километров сто. Лешка ни о чем меня не расспрашивает. То есть, он сначала пытается, но, видя, что мне не хочется отвечать, не настаивает. Зато рассказывает о себе. Так что, к концу пути я уже знаю, что ему двадцать восемь
лет, в райцентр перебрался, отслужив в армии, сам из деревни, родители до сих пор там живут. От них он и возвращается. Когда мы уже въезжаем в город,
спрашиваю Леху, как у них там со съемным жильем.
- Не знаю. Нормально, наверное. А зачем тебе что-то снимать? Можно у меня жить. У меня дом, я один. Места полно.
Удивляюсь. Чтобы у такого обаятельного парня не было семьи? Или хотя бы девушки?
- Сколько будешь брать?
- Да нисколько. Живи просто так, вдвоем веселее. Будет хоть с кем поговорить.
Дом, и правда, просторный, в два этажа. Побольше, чем у Тора. Черт, опять этот Тор...
- Хороший у тебя домик.
Лешка кивает:
- Ага. Сам строил. Для будущей жены. Мы с ней аж с девятого класса встречались.
- А потом?
Тут же спохватываюсь. Чего я лезу? Мало ли что случилось? Может, несчастье какое-нибудь. Но Лешка не против поговорить.
- Я в армию ушел, а она меня ждала.
- Дождалась?
- Ну. Потом она в педагогический в областном центре поступила. А я переехал сюда и начал строить. Решили пожениться, когда она универ закончит, а я - дом.
- И что?
- Закончили. Я - дом, она - универ. Только она к этому моменту за другого замуж вышла и там, в областном, осталась. Так что, видишь: места навалом, живи на
здоровье.
Глянув на меня, добавляет:
- Да ты не думай, я уже давно не переживаю. Шесть лет все-таки прошло.
- И правильно. Другую найдешь.
- Найду, конечно... Со временем.