Primma Donna

III

Apesar de um rasgo de luto indicado pelos tecidos negros estendidos em todos os balcões de cada prédio, Cortona pareceu se enfeitar apenas para minha chegada. O sol matinal se espreguiçava deitando seus raios sob o vale que cercava a pequena citta, que se eleva em glória num pequeno morro contornado por um velho muro que ainda guardava sinais dos antigos habitantes da região: os etruscos. O vento suave soprava elevava a poeira dourada das ruas aos Céus enquanto o carro entrava pela Porta Santa Maria, seguindo pela Piazza Signorelli, onde vovó se apresentou pela primeira vez, e cortando pelas ruelas minúsculas da cidade até sair pela Porta de Santa Margherita. Fora dos muros da cittá, o verde-oliva da vegetação, o amarelo dos girassóis, o terracota das villas e demais cores se intensificavam como que relembrando a predileção de minha avó por cores da sua terra. Conforme minha jornada se afastava da cittá, pessoas a margem da estrada gritavam buongiorno e estendiam os braços para o alto me desejando boas vindas. Aqui e acolá ouvi nonnas e mamas cantando os amores à italiana junto com o gorjear dos pássaros. Todo um cenário romântico para uma volta tão dolorida para mim.

Pouco a pouco, ia reconhecendo a vegetação que anunciava a proximidade da villa Castromanni. Cercada por um verde mais intenso de uma vegetação robusta, a propriedade sempre significou um mundo paralelo com sua sinfonia de cores, arcos, plantas, flores, traços preguiçosos, prédios com diversas funções. Detrás dos grandes portões de ferro, havia, em primeiro plano, uma grande residência de dois andares em estilo renascentista com um tom terracota com a hera crescendo languidamente por suas paredes externas. Era um lugar agradável que escondia séculos e séculos de música, romances furtivos, segredos, boa comida e bons vinhos.

- Ainda bem que você chegou, querida - gritou desafinadamente uma pequena figura gorducha com um delicado turbante negro sob a cabeça assim que desci do carro - Odeio toda essa piedade que envolve o luto italiano... - tia Ludovica, a meia-irmã de vovó, resmungou revirando os olhos enquanto apoiava o braço livre no meu, pois no outro, carregava sua temível e assassina bengala de cedro. - Uma temeridade essa morte da Pia. Numa noite, estávamos amaldiçoando aquele Chambers e, na manhã seguinte, ela está morta, Dio santíssimo! Ao menos, não sofreu. - Ela deu um suspiro e se calou por uma brevidade de segundos como se fosse guardar um minuto de silêncio pela falecida - Se bem que, dramática como era, preferiria ter morrido como Lucia diante de todos e depois de um pequeno espetáculo.

Assim ela foi falando, preenchendo meu silêncio ao falar sobre tudo, todos e mais um pouco só sendo interrompida pela presença de uma jovem de aspecto quase virginal. Uma prima de milésimo grau que viera de Siena apenas para estudar ballet com minha tia. A jovem herdara a sensualidade da família, mas era delicada como uma corça com seus cabelos cor de palha e olhos amendoados, que certamente não foram herdados dos Castromanni, cujo o azul predomina o olhar há três séculos. Depois de Bianca, a tal prima, conheci mais uma dezena de primos indiretos e outra centena de desconhecidos. A casa principal viu passar uma infinidade de estranhos que foram prantear a morte de vovó e comprovar se eu estava realmente divorciada, afinal, depois daquela morte, meu divórcio escandaloso era o segundo assunto do momento da cidade.

Do momento no qual pisei na casa até o final da tarde, não tive tempo para lidar com o luto. Como meio inglesa e meio italiana, receber e alimentar bem os convidados é questão de honra, a qual desempenhei sem maiores dificuldades, sentindo-me tão em casa quanto em Londres. Exceto que, em Londres, tenho uma equipe de criados e aqui contamos apenas com uma cozinheira, uma sobrinha de minha avó, e uma empregada. Apenas quando o sol se pôs e a poeira do dia abaixou, é que eu me dei conta que aquelas não eram férias no verão toscano, mas os dias que antecediam o adeus a minha avó e a tudo o que ela representava.