A lembrança é um barbante.
Uma ponta amarrada no começo da história,
Outra, em nosso tornozelo.
Se o fio estica muito, mal dá para continuar.
É a linha da Memoria que vai ficando puída,
A da lembrança, não.
Feita de fibra grossa,
Não afrouxa ate que um anjo venha desatá-la
E a transforme numa corredeira de estrelas.
E quanto mais a corredeira for comprida,
Tanto mais rica há de ter sido a vida.
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Chão De Vento
PoetryUma obra de Flora Figueiredo Poesias Não apenas poesias mais sim reflexões da alma
