Los Ojos Del Perro Siberiano

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-¿Una partida?

Así era desde hace años. Mi padre se acercaba y decía "¿una partida?", en un tono

que se asemejaba más a una orden que a una pregunta. Yo contestaba: "si, papá".

Aunque estuviera haciendo la tarea, jugando o mirando la tele, me levantaba,

caminaba hasta su estudio y me disponía a aceptar otra sesión de ajedrez.

"Mens sana in corpore sano". Este era el axioma de mi padre. Me obligaba a hacer

deportes, a jugar al ajedrez (al menos una vez a la semana) y me sometía a largas

sesiones de música clásica. Mi padre amaba esa música, en especial a Wagner, y

quería trasmitirme ese amor.

No lo logró. Salvo Bach o Mozart, o las sonatas de Beethoven, esas horas que

dedicaba a hacerme escuchar música se parecían más a una tortura que a un placer.

-Jaque mate. Hacía mucho que no te ganaba tan rápido. Estás desconocido.

-Es que...jugaste muy bien papá.

-No me mientas, yo te enseñé a jugar, sé que no estás concentrado -y frunció el

ceño.

Esos son los momentos en la vida en los que parece que los segundos duran años, y

en los que me odiaba por no tener una imaginación frondosa.

-Es que...estoy pensando en mi cumpleaños.

-¿Tu cumpleaños? Pero si faltan como veinte días -y se rió-. ¿No tendrás algún

problema en la escuela?

Lo negué. No recuerdo cómo continuó la conversación, pero habíamos entrado en un

terreno que me favorecía. Siempre fui un buen estudiante, la escuela era uno de los

pocos lugares donde me sentía seguro de salir bien parado. Insisto, no recuerdo cómo

terminó la conversación. Pero conociendo a mi padre estoy seguro de que fue

comprometiéndome a otra partida al día siguiente.