Estaba acostumbrado le dije, acostumbrado a qué, ¿A que se burlasen de mí?, ¿a quedarme solo?, ¿a que aquellos que estaban conmigo me dejasen?, ¿a que aquellos que tenía como amigos fuesen en una triste realidad para mí, desconocidos?
Verdaderamente, estaba acostumbrado a quedarme solo en los recreos, a ser objeto de burlas, de tema el cual poner verde.
Acostumbrado a pensar y pensar, y a quedarme anclado en ese triste pensamiento que desagradablemente me permitía vivir, vivir en un mundo el cual, como tipos de animales se nos clasifica, se nos engaña, o peor, se trafica con nuestra amistad.
Acostumbrado a que todos mis planes se terminasen sin éxito, a que aquellos en los que milagrosa e inicialmente estuviese, por descarte, el primero se me echase.
Acostumbrado a volcar sobre la literatura los sentimientos nunca expresados, escondidos detrás de un: "No te preocupes, estoy acostumbrado"
Acostumbrado a qué, ¿a sufrir?; ¿a ver la vida con palabras en mi subconsciente gritándome exclusión, sufrimiento, tristeza, engaño, amistad perdida?
Acostumbrado a sufrir para luego llorar sobre el papel, para dejar mojado en él mi esencia, emociones, sentimientos.No.
¿Es este el recorrido del hombre? ¿Pasar durante la vida el peor de los fuegos de la hoguera? ¿Lamentarse como si la vida nos fuese en ello? ¿ Por qué los malos son los que parecen que siempre ganan?
¿Acaso estamos envueltos en un velo negro que no nos permite ver mas allá? ¿Y si es así cuáles son los que están desvelados?, Necesitamos sus ojos, su rostro limpio que nos permite ver cómo realmente es el mundo, al contrario de como nos lo quieren hacer imaginar. Ay si pudiésemos hacer eso; dejaremos al mundo trastocado, revelemos como es en realidad nuestro peregrinaje al polvo, revelemos que aquellos que se sentían tristes son los mas afortunados y que los que se sentían llenos, los verdaderamente, de amor, dulzura, comprensión, ternura; mas necesitados.
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Pensamientos a luz de aurora.
PoetryRecopilación de escritos donde me pierdo sobre distintos temas y diferentes lugares sorteando de cuando en cuando el crear una prosa poética suficientemente decente. No siempre fallo en el intento.