Hay un momento en mi vida en el que no puedo sentir.
No percibo felicidad, amor o amabilidad en nada. La negatividad me inunda y me ahoga y la positividad me exaspera. Una mínima sonrisa se vuele algo raro en mi. Y las más leves muecas las realiza mi rostro al llorar. Es un punto en que quedo en cero. No canto, no bailo, no toco. Es mi stand-bite. Estoy viva pero muerta.
No vivo, sólo ando. Hago esto, aquello, de mala gana y sin esperanzas de éxito.
Es como un coma. Una muerte en vida. O una vida muerta.
Ya no hay buenas noticias. Ni buenos días. Sólo un sonido tenue. Como el pasar de un arco por un Do. Persistente, grueso, oscuro.
No tengo ganas de levantarme. Tampoco de dormir. Que las ojeras se hagan cargo. Tampoco siento calor, ni nada que entibie mi ser. Sólo frío.
El cabello, sin vergüenza, cubriendo mi vergonzoso rostro. Doy pena, a veces hasta lástima.
Yo odio dar lástima.
Me duele la cabeza, mi nariz está gélida como mis manos y pies, siento un malestar más allá de lo corporal y me siento incómoda donde sea.
La música no me hace bien como antes. Le presto más atención a la letra. Es la sensación de escuchar, traducir y entender la que hace que mi piel se erice, no es el frío.
" was raised in the valley, there was shadows and death.
Got out alive but with scars I can't forget.
This kid back in school, subdued and shy.
An orphan and a brother and unseen by most eyes.
I don't know what it was that made a piece of him die,
Took a boy to the forest, slaughtered him with a scythe.
Stamped on his face, an impression in the dirt.
Do you think the silence makes a good man convert?"
Me hallaba oyendo aquella canción. La cual me hacía tanto daño... Interno digo.
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Poca Cosa
PoesiaPoca Cosa. Eso es lo que soy. Este es un recopilatorio de mis pensamientos, mis escritos, mi yo. Vuelco aquí lo que siento, pienso, vivo. Al leer esto estarás entrando en una pequeña parte de mi mundo. Conocerás una pequeña porción de todo lo que...
