mecenate (il fumo uccide, nevvero, onorevole?)
Quando sei tutt'altro che mogio (e sei, quindi, allegro), non hai voglia di scrivere; l'ho capito solo oggi:
La tastiera — la penna — è compagna di deliri, crisi [è, insomma, il contravveleno degli attacchi di panico]; un po' come il verde, che è tutt'altro che un colore freddo —, che, anzi, è la caliente nuance del pomeriggio fumoso che oggi ha cullato me e te.
E l'aria? L'aria, invece — la gomma da cancellare — è compagna di amore, benestare e spensieratezza; un po' come me, che mi lego al significante e non al significato, dal momento in cui sono innamorata delle parole, e non del loro senso.
nota: [body, not mind: how sad???].
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Autogrill's Crises
De TodoLa Noia, con l'occhio di lacrime tutto appannato, fuma la pipa e sogna la forca nel suo tardo cervello. E ora dimmi, caro lettore: conosci bene quanto me questo subdolo, delicato e famelico mostro? (Raccolta di pretenziose OS autoconclusive e prive...
