Je déteste ça, cette sensation à laquelle je m'étais habitué et qui a pourtant finit par disparaître, et qui peu à peu refait surface, qui s'accroche à mon coeur et le déchire, qui m'étouffe un peu plus jours après jours, cette sensation qui apparaît quand je suis dans mon lit, seul. Les larmes qui me montent au yeux, mon coeur qui s'accélère, les souvenirs qui refont surface, mon esprit me forçant à admettre chacun de ces mensonges qui me collent à la peau.
Je suis enfermé dans des problèmes que je me suis inventé, je suis prisonnier d'un immaginaire trop grand.
Le bel avenir que je m'étais tracé disparaît sous mes yeux, tout redevient noir, j'ai tellement peur.
Tout est futile, cette vie, la société, et le monde naïf que je m'étais reconstruit s'effondre à nouveau.
Je veux pleurer, crier, m'enfermer dans cette pièce que je déteste nommée chambre. Je ne veux parler à personne, je ne veux voir personne, n'avoir aucun contact avec le monde, je veux perdre chacun de mes sens. Je ne veux plus vivre. J'aimerais n'avoir jamais vécu.
Tout ce que je dit n'est que mensonges, je suis un mensonge.
