Il ne nous reste dans l'âme qu'une solitude à crever le cœur, et une envie intense, éternelle, qui guette et ronge comme un vautour sur un cadavre, la moindre parcelle d'un signe d'affection quelconque.
En croisant les regards comètes d'une paire d'amoureux, enlacés sur un banc, on s'interroge, l'âme lourde et le cœur gros, sur ce que ça fait, d'aimer et d'être aimé.
(C'était censé être un texte plus complet, mais comme je finis jamais rien, vous n'avez que ce que j'ai écrit dans le bus, il y a perpète)
