D'une perle rouge au bout du fil, nait la douleur des mots qu'on ne dit pas. Du coeur qui bat la chamade, des yeux qui brûlent, je me brise tout entier. Du regard du monde infiniment réducteur, on se meurt à petit feu.
Qui s'occupe d'un tueur de papillons ?
Encore et encore.
D'une perle rouge au bout du fil, nait la douleur des mots qu'on ne dit pas. Du coeur qui bat la chamade, des yeux qui brûlent, je me brise tout entier. Du regard du monde infiniment réducteur, on se meurt à petit feu.
Qui s'occupe d'un tueur de papillons ?