— verano del ochenta y dos.
y me pasé día y noche amándote,
esperando por ti en una cama fría
y vacía, mis acuarelas están guardadas
en mi último cajón junto con una
carta arrugada que nunca te di y
mis flores se han secado tal cual como
si de un alma carente de compasión
se tratara.
y nuestras canciones siempre han
sido sólo nuestras, incluso si he
tratado de no pensar en ese verano
del ochenta y dos se me hace
complicado no quererte en mi
cama cuando el frío llama a través
de mi ventana.
y en tus caderas tracé mapas que
me llevaban hasta el laberinto en
el cual se han transformado tu
corazón, en tu hombro derecho
sigo dejando un beso cada noche
y en mis recuerdos te busco
presa del temor y tristeza.
¡que tristeza! que cuando mis flores
florezcan en ti una mala hierba
haya emanado, ¡que tristeza! que
cuando mi alma carente de felicidad
por fin ha podido se coloreada con
un amarillo tú te hayas ido, ¡que tristeza!
que para cuando el verano haya
llegado en tu esencia sólo esté
presente el frío invierno que sólo
nos hace llorar.
y si tus ojos pudieran hablar seguramente
me dirían cuánto extrañan el mar,
que hace mucho no ven a alguien
desnudar su alma frente a alguien y
que no han visto un aurora hace
mucho. y si tus labios pudieran
volver a callar... sé que no aguantarías
un día más.
