ABCD... Mystrade (OS)

G - Gueule de bois

Il y avait quelque chose qu'il n'avait pas très bien compris.

Et ça, c'était très, très, très rare pour Mycroft Holmes. En fait, il ne se souvenait même plus de la dernière fois où ça lui était arrivé. Peut-être lorsqu'il avait insisté pour que son précepteur lui explique les équations à plusieurs degrés lorsqu'il avait neuf ans. Et encore, c'est parce que le précepteur expliquait mal.

Mais là... Là, non, son esprit n'arrivait pas à relier ensemble les éléments pour former un tout cohérent. Peut-être à cause de cette douleur horrible qui pulsait au fond de sa tête...

Premier élément : il n'était pas dans son lit.

Deuxième élément : il n'était pas chez lui.

Troisième élément : il était vêtu d'un pyjama ridicule qui ne lui avait jamais appartenu.

Mycroft se redressa, déclenchant aussitôt un pic de douleur terrible, pile entre ses deux yeux.

-Doucement ! Lança une voix amusée.

Mycroft focalisa aussitôt son attention sur celui qui venait de pénétrer dans la pièce, un verre d'eau à la main. C'était... Ah, oui, l'inspecteur qui donnait à Sherlock son comptant d'enquêtes. Gregory Lestrade. Il se souvenait l'avoir choisit avec soin, lorsque son petit frère s'était lancé en tant que détective. Mais qu'est-ce qu'il fichait ici ?

Non, se rectifia Mycroft, ce n'était pas l'inspecteur qui était décalé, c'était lui. Il se trouvait dans la maison de Lestrade, dans son lit, plus précisément. Il jeta au policier un regard suspicieux. Il était en pyjamas lui aussi, les cheveux en bataille, pas rasé. Il avait dormi sur le canapé, s'il en croyait sa posture un peu raide.

-Buvez, lança l'objet de ses pensées en lui tendant son verre d'eau. De l'aspirine.

Mycroft inspecta suspicieusement le contenu du verre. Lestrade rit.

-Vous ne croyez pas que si je voulais vous empoisonner, j'en aurais eu tout le loisir hier soir ?

-Hier soir ? Répéta Mycroft avant d'avoir pu s'en empêcher.

Il se fustigea intérieurement. Il détestait admettre qu'il ne possédait pas une information. Il fallait vraiment qu'il soit déboussolé pour s'être fait avoir aussi facilement.

-Oh, répondit le policier (un peu stupidement), vous ne vous en souvenez pas ?

Il parut pensif un court instant, et puis, finalement, soulagé.

-C'est pour le mieux, dit-il enfin. Buvez votre verre, croyez-moi, ça va vous faire du bien. J'ai l'habitude des gueules de bois.

Une gueule de bois. Voilà une expression que Mycroft n'aurait jamais cru appliquer à lui-même un jour. Mais pourquoi diantre avait-il bu de l'alcool ?

-Votre portable n'a pas arrêté de vibrer, déclara l'inspecteur, visiblement hésitant. Ils doivent avoir besoin de vous, là-bas.

Mycroft jeta un coup d'œil au réveil. 11H56. En effet, ils devaient bien paniquer.

Il reposa le verre sur la commode sans l'avoir bu, se leva en ignorant superbement la douleur, et entrepris de remettre ses habits, soigneusement pliés au bord du lit. Lavé depuis peu, constata-t-il. À la machine. Dommage, un si beau costume à jeter...

Il finit d'attacher sa cravate, se saisit de son téléphone, envoya un sms à Anthea pour qu'elle vienne le chercher, et, comme s'il était chez lui, sortit de la chambre et se rendit jusqu'à la porte d'entrée, l'inspecteur sur les talons.