ABCD... Mystrade (OS)

M - Malade

Mycrof éternua, et s'empressa de moucher son nez. Hélas, un deuxième éternuement lui échappa aussitôt, suivit d'un troisième, et, pour l'apothéose, d'un quatrième qui le secoua si fort que sa chaise trembla. Bénissant sa solitude, il renifla, et se moucha de nouveau.

Il s'aperçut qu'il frissonnait. Le chauffage était à température normale, pourtant, et il n'était pas plus déshabillé que de coutume.

Ses lèvres esquissèrent une grimace mécontente. Il détestait quand son corps refusait de lui obéir. Non mais, qui était le maître, ici ?

Comme pour lui répondre, un dernier éternuement vint clore le débat.

Il se frotta les yeux, et, les deux coudes sur son bureau, tenta de se concentrer sur l'écran de son ordinateur, où s'étiraient des lignes de codes incompréhensibles du commun des mortels. Un code qu'il décryptait à la volée, bien entendu. Enfin, habituellement. Là, son esprit était étrangement cotonneux, comme si ses pensées, au lieu de prendre le tour incisif qui leur étaient propres, erraient sans but dans sa tête. Sa gorge l'irritait.

Il tenta de nouveau de se concentrer. Il ne pouvait tout simplement pas négliger cette affaire. Pas s'il voulait éviter la guerre avec la France, en tout cas.

Un cliquetis familier tinta à son oreille, et il sourit par automatisme, avant de s'en rendre compte et d'adopter une figure neutre. Enfin, d'essayer.

C'était la clef de Gregory qui tournait dans la serrure. Il l'aurait reconnu entre mille.

D'abord, il sortait son trousseau de sa poche, et le secouait légèrement pour retrouver la bonne clef. Puis il l'insérait dans la serrure et se trompait systématiquement de sens, même s'il vivait ici depuis plus de trois ans. Il soupirait. Puis il entrait. Voilà, là, au bruit de ses pas, il devait être dans le hall...

Mycroft ferma les yeux pour mieux se le représenter.

Il enlevait ses chaussures sans les mains, et les balançait au hasard dans l'entrée, malgré toutes ses remontrances. Il enlevait son écharpe. Son manteau. Il jetait un œil dans le salon. Constatait son absence. Et puis grimpait les marches qui montaient à l'étage. Sa démarche lui était plus familière que la sienne. Puis il avançait dans le couloir... Ouvrait la porte de son bureau... Et entrait dans la pièce en souriant.

Mycroft ouvrit les yeux. Il était là, bien sûr, semblable à son fantasme. La chemise froissée. Les mains dans les poches. Le sourire lumineux, sur les lèvres comme dans les yeux. Les cheveux gris légèrement décoiffés. Il devait y avoir un peu de vent, dehors. Tiens, il avait plu, aussi. Mais l'averse était finie depuis quelques heures. Il avait dû rentrer à pied. Par ce froid ?

-Encore au travail ? Lança Gregory, d'une voix mi-amusée mi-ennuyée.

Mycroft allait répondre lorsqu'un énorme éternuement lui échappa.

-Enrhumé ? s'inquiéta aussitôt le policier en faisant le tour du bureau.

Il tendit une main pour la poser sur son front, mais Mycroft l'intercepta d'un geste exaspéré.

-Rien de grave, lâcha-t-il en retenant un frissonnement.

Greg haussa un sourcil sceptique.

-Ne bouge pas, dit doucement l'inspecteur en se penchant pour l'embrasser sur le haut du crâne. Je vais faire du thé.

Et, avec un dernier sourire, il disparut de la pièce.

Mycroft se rendit compte que ses lèvres ne pouvaient s'empêcher d'imiter les siennes. Je suis peut-être malade, songea-t-il, mais le rhume n'est que le moindre de mes maux...