ABCD... Mystrade (OS)

S - Souvenirs

Mycroft imprimait en cadence ses pas dans la neige.

Un pied. L'autre. Le bout de son parapluie. Un pied. L'autre. Le bout de son parapluie...

Ordre. Méthode. Rigueur.

Le son répétitif de sa marche lui procurait un vague sentiment de sécurité, comme s'il contrôlait réellement les choses.

Et partout, autour de lui, la neige avait annihilé le monde, étouffé la chaleur, étouffé la couleur, elle avait tout avalée, la garce, tout étranglé de son linceul blafard.

C'était sans importance. Le monde de Mycroft contenait si peu de chaleur et de couleurs, de toute façon.

Un pied, l'autre, parapluie, un pied, l'autre, para...

Le rythme se brisa net, fendant son cœur si fort qu'il chancela.

Devant lui, le coupable. Immobile. Impassible. Un trait noir sur une étendue blanche, comme une rature, une erreur à oublier.

Un banc.

Il aurait été si simple de reprendre le rythme. Pied, pied, parapluie... Ordre, méthode, rigueur. Si facile de s'éloigner.

S'éloigner... Après tout, n'était-ce pas ce qu'il faisait le mieux ?

Mais le banc n'était pas de cet avis, oh, non, il s'accrochait aux rétines de Mycroft comme un rapace sur sa proie, les griffes plantées dans la chair, directement dans le cœur, ce cœur qu'il prétendait ne pas posséder, et qui se trouvait pourtant réduit en charpie.

Le banc était peuplé de fantômes.

Des ombres indistinctes, d'abords, parce que Mycroft luttait, contre son cœur malade qui arrachait à sa mémoire ce qu'il avait tant voulu y enterrer.

Mycroft lâcha prise, enfin. On ne gagne jamais contre soi-même.

Il connaissait les deux ombres, sur le banc.

Le premier avait son visage. Enfin, son visage d'alors. Cinq ans plus tôt. Comment pouvait-on tant changer en cinq ans ? La bouche du souvenir esquissait un sourire, et ses yeux plissés luisaient d'amusement. Un visage qu'il n'avait plus revu, depuis, dans aucun miroir.

Celui qu'il avait été leva les yeux, et échangea un regard, un long regard, avec celui qu'il était à présent. Était-ce une accusation, dans les yeux du souvenir, ou une profonde tristesse ?

Et ce qui devait arriver arriva. Le fantôme se détourna pour prendre une main dans la sienne.

Non, non, cette fois c'était trop, c'était trop douloureux.

Il ne pouvait pas regarder l'autre homme, ses cheveux gris, son sourire amusé, son teint basané, et ses yeux, ses yeux qui luisaient comme les siens, d'amusement, et d'autre chose aussi, quelque chose de plus profond, quelque chose de plus précieux.

Mycroft pouvait encore sentir sa chaleur, au creux de sa paume. Presque une brûlure.

Un enfant hurla, quelque part dans le parc.

Un battement de cil.

Il était face à un banc vide. Les fantômes étaient partis.

En apparence, du moins. Car ils ne cessaient de le hanter, ces revenants, qui n'en finissaient plus de revenir.

La main de Mycroft était redevenue froide, comme le sont les mains que personne ne serre jamais.

Il la crispa sur son cœur, et s'effondra sur le banc.