Y pensar que, después de ella, nada volvió a ser lo mismo.
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Cartas de una moribunda
PoezjaEl amor es una fría batalla a muerte. Nuestro deber es huir de él, pero es gracioso que, cuando esté nos alcanza, nos volvamos unos masoquistas que queremos más. Iré subiendo lo más profundo de mis sentimientos... es hora de abrir un poco el corazón.
Cambio
Y pensar que, después de ella, nada volvió a ser lo mismo.
