Cada vez me siento más romántica, y con ello el asco que tengo hacia ello aumenta. Parece que una pelota de odio creciera en mi interior por culpa del romanticismo que quiere salir desesperadamente.
¿Acaso se sentirá sobrecogida con tanta cursilería? Por qué yo si me estoy sintiendo así, como si me sobrepasara por completo. Creo que viene por contenerme tanto tiempo sin decirle todas esas cosas, aunque lo hiciera por otros medios.
Sin embargo eso no quita que se me siga secando la garganta... Incluso cuando me viene la vena niñata y no quiero responderle, no puedo evitar hacerlo. El amor da mucho asco. Mires por donde lo mires apesta.
Yo no quiero ser romántica, no quiero decir su nombre sin querer porque pensaba en ella, no quiero emocionarme hasta el punto de llorar porque me pase una simple canción, no quiero currarme tanto una misera carta para que le guste.
y sin embargo, como la moribunda victima del amor que soy lo hago, y lo seguiré haciendo, porque siento que no se merece menos, pese a que no tenga yo ni puta idea de como mostrar que toda mi mierda es real salvo con palabras.
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Cartas de una moribunda
PoésieEl amor es una fría batalla a muerte. Nuestro deber es huir de él, pero es gracioso que, cuando esté nos alcanza, nos volvamos unos masoquistas que queremos más. Iré subiendo lo más profundo de mis sentimientos... es hora de abrir un poco el corazón.
